Сидели на окне кот и котенок и тихо шептались, глядя в стекло.
 

- “ Дед Вась, помнишь чтобы был такой сильный дождь?” -“ Помню, один раз такой был...” - просипел старый престарый кот.
- “ А что он значит?”
 -“Каждому своё значит, тебе значит, что не погуляешь завтра, хозяину значит, что зря машину мыл...”
-“ А тебе что значит?” - заглянул котенок в глаза деду.
-“ А мне... - начал было кот, но вдруг замолчал.
-“ Деда, что значит?”
Но кот не отвечал, только грустно смотрел как капли скользят по стеклу. Стихия бушевала. Деревья согнувшись подметали детскую площадку, содрогаясь под каждым раскатом грома. Ветер срывал с них листья и нес куда-то далеко-далеко в чужие земли за полосу горизонта, за полосу до которой, как знал старый кот Вася, сколько не иди всё равно не дойдешь. Соседский пёс всё срывался с цепи да бежал к ней, не верил, дурак, что дойти нельзя. И вернули его однажды чуть живым слепышом с отбитым брюхом. Он говорить с тех пор совсем перестал, только знай себе лает в сторону горизонта, будто чует где он есть, да в будке скулит. Одноглазый Гришка с чердака, давно почивший, всё уверял что там за сизой полосой – много рыбы и каждое утро свежий кефир в блюдце, а мыши не бегают, а еле переваливаются с ноги на ногу, до того жирные... И хоть за всю свою голодную жизнь Гришка кроме хлеба и костлявых воробьёв ничего не видел, свято верил в чудесную страну, в которой слишком хорошо, чтоб попасть туда живым.

Котенок давно спал, обняв лапами горшок с геранью, когда его дед пошёл в последний раз за горизонт. Хозяйка глядя как рыжая точка, прихрамывая, растворялась в стихии - только грустно вздохнула,

она то знала куда он пошел...