/Сирой, это не стих. Это просто странная проза./

Если целовать меня сверху вниз, до кончиков стрел, волос, пыли
– да, это мой каприз, каприз тел, поз, стиля, –
то ты почувствуешь мой вкус: книг, шоколада, снов забытых.
И в рукаве у тебя туз: ещё один миг рядом (глаза закрыты).

Если ловить меня до самой последней капли слёз, души, пчёл,
то нельзя узнать, отдана облакам ли, жду ли грёз, грызу ли карандаши. Ты не учёл,
что я умею летать, достигая самых дальних границ карт.
Я догоню стаю свободолюбивых птиц и улечу в март.

Вот видишь, ты не найдешь во мне предел смеха, слов, быта.
Ты не туда и не так глядел: ночь – не помеха, а царство снов забытых.
Если я проиграю тебе в карты, то – вот конфуз – сразу наступит май.
На я очень жду марта, поэтому у меня в рукаве пиковый туз, так и знай.