я хотела бы справиться с этим сама: вымолчать это в окно, выкурить, выпустить дымом под потолок, но моя нежность к тебе сводит меня с ума, словточит речью, впивается в кровоток.
я хотела бы выдать тебя на гора, вытравить из себя стихами, чужими взглядами, встречами с ней в кино, я хотела бы не видеть этого бессловесного ура в моих глазах, когда ты рядом и вокруг - темно.
я хотела бы молчать о том, что происходит с нами и как тело мое уже почти разъела эта вот лю, но я снова и снова меняюсь с тобой снами, и - что же мне делать? - люблю.
я заменяла тебя другими неоднократно, но безуспешно. я жила с ними, выходила замуж, сходила от них с ума. но только ты порождаешь во мне эту вот беспредельную нежность, которая будит меня по ночам и отправляет в чужие дома.
звонить в пустые звонки, стоять под окнами, молчать, хрипеть или плакать навзрыд, дарить цветы, готовить завтрак, гладить твою рубашку, любить взахлеб. и смотреть, волнуясь, как ты принимаешь или выкидываешь мои дары. и верить, что это любовь, а не просто там... недоеб словоток.
я хотела бы справиться с этим сама, но мне слишком больно, даже небо смотрит сквозь осень на меня с жалостью. я больше всего на свете хотела бы жить с тобою, но это такая недоступная нам малость,
что даже страшно.
© Марта Яковлева