Луций_Корнелий_Сулла, c 1477 года собрание давно уже стало библиографической редкостью. Правда, у меня был один экземпляр, но я умер уже, и он куда-то исчез, сразу после похорон.
А что там с разговором?

Каким разговором?
Я совсем что ли пропил свою память? Вроде не пью.

Ты хотел о чем-то поговорить. Или просто поболтать?

2-е.
Хотел спросить, как там со стиха\прозой, есть ли что новое.

И да, и нет. Что было я выкладывал в дневнике, а что посерьезней - пребывает в незаконченном состоянии. Патологически. Но скоро это кончится, покажу.
А ты еще публикуешь на перомании?

Нет, я теперь не пишу, я теперь читаю. Последнее что написал, есть в дневнике:

---
Средняя полоса.

***
Сердце метелит твоя улыбка.

...Свежим белым покрывалом укуталась темно-синяя, морозная ночь. Хлопья снега кружатся от легкого ветра. Так тихо, будто мир уснул, чтобы подарить тишину тебе и ей. В комнате очень уютно и тепло, мягко тают все мысли и слова.
- Ты ведь меня не бросишь, да?
- Нет, конечно, нет, любимая, конечно же, нет. Я не брошу тебя. Я люблю тебя. Я люблю тебя...

***
И нет меня // И не было меня

...Возвращался домой по заснеженному парку. Деревья сторожили вечный покой и вечную холодную тишину...
...Здесь же - застывшие прутья обледенелого железного забора, у которых - мертвый щенок, укутанный в белый снежный саван. Ты ведь только спишь, правда? Я принесу тебя домой и угощу твое озябшее мертвое тело охотничьей колбаской, и помою твою морду теплой водицей. А потом перережу ржавым старым ножом твое неживое горло.

***
Я думаю еще о горсти пыли // Оставшейся от Ваших губ и глаз... //О всех глазах, которые в могиле. //О них и нас.

...Здесь пахнет детством - кухней и маленькой комнатой, в которой я беззаботно спал. Пойду бродить по тысячу раз хоженым местам. Вот он - полуразрушенный корпус общежития, который был целым миром для восьмилетнего ребенка - миром привлекательным и страшным. Вот старая церковь, сжатая в надежных объятиях цветника могильных плит. Направо - лето. Вижу озеро; мутная вода отражает нависшие над ней ветви деревьев, старых и ветхих, как все вокруг. Где-то там, за лесом - дорога, когда-то отделявшая «мою землю» от далекой и чужой. Как холодно!
...Возвращаюсь домой, греюсь... Как незаметно и плавно летит время - уже пора ложиться спать. Я засну, и мне присниться тот цветник могильных плит. Под одной из них, в своем деревянном замке, лежу я - самый прекрасный и яркий цветок из всех, сжираемый изнутри белыми трупными червями...

***
А ты прекрасна,// Вся как день, как нетерпенье!

...Близится ночь. Твоя кожа так бела и прекрасна, я вдыхаю аромат твоих волос, утопая в них... Мои руки погружены в бархатный мед твоего тела. Ты гладишь своей ладонью мою ладонь. Кажется, что нет ни тебя, ни меня, есть только мы...
...Свежее зимнее утро. Я выхожу из подъезда, а ты, наверное, смотришь на меня из окна... Сейчас я пройду в арку и скроюсь из виду... Есть только я...

***
Я, конечно, вернусь...

...Билеты на поезд уже куплены. Я уже бесконечно далеко... Дышу и не могу надышаться этим воздухом...
Я никогда не вернусь. Меня нет, меня не было... Я не помню ни одного имени, я не помню цвета твоих глаз, и я не знаю цвета своих...
В моем деревянном замке, - страшном и темном мире, лежу я, самый прекрасный и яркий цветок из всех... Застывшие прутья обледенелого железного забора надо мной...
Укутанный в белый саван, я молюсь мертвыми губами на то утро, которое никогда не наступит.