-Подписка по e-mail

 

 -Поиск по дневнику

Поиск сообщений в Черный_человек

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 08.12.2004
Записей:
Комментариев:
Написано: 101


Без заголовка

Вторник, 04 Октября 2005 г. 03:01 + в цитатник
В колонках играет - Mylene Farmer - Fuck them all
Настроение сейчас - ироничное

Сижу на балконе и, куря, наблюдаю быть может одну из ключевых драматический сцен чьей-то жизни. Хотя, наверное, наивно так считать но мне это льстит.


Они сидят на одной скамеечке в четырех шагах друг от друга, нелепые позы выдают внутреннее напряжение; взгляды бессмысленно блуждают по квадратности двора - куда угодно, но только не на предмет своей любви. Они смотрят вниз - Он агрессивен, даже зол (он, конечно, не отдает себе отчет в этом), Она украдкой бросает взгляды на него. Каждый из них переживает бурю эмоций, каждый пережевывает эту бурю, каждый из них напряженно молчит, молчит, молчит...


Я, заинтересованный развязкой этой истории, сижу и,куря, наблюдаю. Жду. Жду пять, десять, пятнадцать минут и ничего. Они сидят и молчат, лелея свои обиды, нелепо вращая головами, куда угодно только не...Я замерзший и злой ухожу в квартиру, усмехаясь про себя всей этой бредятине. Безусловно, они сейчас пребывают в сметении чувств, а значит в состоянии аффекта, а значит и действия их сейчас неосмысленны и с вероятностью 0,9 губительны для них обоих. Все эти "любови" похожи друг на друга, своей погруженностью в самое и себя, своим самопожиранием. А ведь стоит лишь на миг абстрагироваться и видится вся нелепость, глупость, травмоопасность их действий. Он,Она, они, увы...но так смешны... Как никогда на этом примере ощущаю необходимость ретроспективного взгляда на события. И чего это я пишу об этих соплях?..


Без заголовка

Пятница, 30 Сентября 2005 г. 02:09 + в цитатник

Сырая ноченька на лбу которой каплями пота выступают чужие сны. Дождь прошел, до меня доносятся лишь его отголоски капелью. И, кажется, будто город или ночь или городская ночь говорит со мной на языке воды. А я могу только громко раскатисто кашлять в ответ.


...Я хотел бы вернуться с охоты на людей в малую гостиную с камином. Повесить на крючок в прихожей мокрый плащ, переодеться в сухое и теплое. И, как какой-нибудь романтический английский герой, пройтись к креслу, пошлепывая отрезанным бычьим членом по лакированным сапогам; огонь будет бросать рыжеватые отблески на блестящие пуговицы черного камзола, а в ногах будут спать верные мне борзые...


А еще не выходит из головы забавный случай, рассказанный мне на днях одним знакомым: в автокатастрофе участвовало две машины; суть в том, что когда одна из них на скорости врезалась в зад второй, вылетевшим внутрь кабины лобовым стеклом водителя разрезало пополам, отделив верх от низа. И уже, будучи разрезанным водитель инстинктивно поправил челку. Челку, понимаете? Абсурд.


Сны даруемые городу

Пятница, 30 Сентября 2005 г. 01:47 + в цитатник

Тошнотворно зеленые кольца домов стягиваются вокруг нас медленно, зачаровывающее беззвучно; сквозь бесчисленные скверы крадется ядовито зеленая плесень излучений фонарей вверх по стенам; кольца стягиваются, город является некоторым из нас змеей, а мы на самом дне колодца, с пустотой в зрачках, загипнотизированного кролика, наблюдаем за беззвучным неуловимым движением, беззащитные и очарованные массой и грацией Змия. Его гибкий позвоночник обвивает нас и сон духа порождает чудовищ, но над спящим чудовищем колышется неоновая дымка видящих сны… обессиливающая жажда вырваться прочь из кошмара, испаряется с холодной стальной чешуи и поднимается вверх туманностью, напоминающей тень Города,…или мечту о Городе. Неоновый туман являющий остроконечные шпили дворцов сияющего хрусталя, лунной воды, где над бездной ледяная рябь отражения никогда не воплощала в себе людей, прямые улицы серебристого тумана…-город спит в этих ледяных капельках сна, рожденных нашими грезами, нашим побегом... Капельки видений оседают на его чешуе, и еще один не очнувшийся от кошмара кричит и сгибается пополам в своей ветоши – монотонно серый потолок успокоит сердцебиение.


Без надежды на сигареты

Среда, 28 Сентября 2005 г. 02:35 + в цитатник

Без надежды на сигареты. Когда бросаешь, понижая планку от двух пачек до десяти сигарет ценишь каждое мгновение проведенное с никотином. Еще сегодня чуть не проспал чужую смерть (вообще-то проспал, да и смерть,видимо, не реагирует на провокации).


Обнаружил в почтовом ящике штаны. Мои. Был немного обескуражен. Но к штанам прилагалось пояснительное письмо и это восстановило мое духовное равновесие.


Утопаю в мелочах жизни. Проблемы нестиранных носков и извечного хаоса в квартире, залитой убежавшим имбирным кофе плиты, прыща на заднице - сорт самых страшных проблем. Не стоит бояться раскатов грома, тишина всегда опасней, в обыденных/обычных событиях зачастую кроется подлинный ужас, конец и смерть.


...Тишина нарушается громовыми раскатами кашля.                            


В метро

Среда, 28 Сентября 2005 г. 02:06 + в цитатник

Некий человек, назову его мистер Х. спешил на работу и воспользовался услугами метрополитена. Войдя в вагон метро он потер глаза, потому что в них что-то попало. А потом он увидел куда он сам попал:


Тесно прижавшись сзади к девушке с выразительно-бездумными, похожими на глубоко посаженные бильярдные шары глазами, господин с большим носом стал щекотать ее ноздри своими похожими на паучьи лапки усиками; усики проникали не только в нос, но всюду. По полу змеились языки- щупальца, влажные розовые сосочки купались в чужой слюне обильно сочившейся из разинутых пастей; они вылизывали чужие лица, волосы, проникали в рты, оставляя за собой слизистые дорожки, сплетаясь в Гордиевы узлы. Искаженные оспинами мелких страстей лица.


Господин в очках чуть подался вперед, чтобы осязать ее прекрасные оголенные ноги; она показала ему зубы, но потом отвела взгляд, потому что ее ресницы вляпались и чуть не увязли в его маслянистых глазах, которые давно бы уже вытекли, если бы не очки. Интеллигентно, господин начал пожирать ее ноги прямо через целлофан. Ресницы, как плети стегали лица.


Невдалеке от Х. сидело девушка. Каждый чужой пристальный чужой взгляд оставлял на ней след. Она была как каменная статуя у океана, исхлестанная ветром и водой; чужие взгляды превратили ее голову в двадцатигранную кость, а восемьдесят процентов ее тело покрылись чужой завистью.


Но тут в вагон вошел нищий калека. Все стыдливо поджали под себя щупальца и заткнули за пояс языки; все затаились с кротостью на лице. Всем стало стыдно. Нищий пробулькал что-то и прополз по вагону; кто-то дал, а кто-то не дал, но неловко было и тем и другим.


Нищий с шипением уполз. И была оргия, и гомон, и инфернарий. И кто-то ходил по вагону и раздевал девушек; а кто-то юношей; а кто-то хуже и больше.


Мистер Х. просел на пол и зажал между коленей голову, а на него кто-то скалился из темного угла. Внутренности вагона колыхались, содержимое смешивалось, потому что было однородным, становилось страшнее Лернейской Гидры и плыло в глазах у напуганного мистера Х, который зажмурился и чуть не отдал концы.


Когда он открыл глаза. То все естественно было хорошо, а как иначе? Господин в очках, украдкой бросал взгляды на идеальные ноги напротив. Невдалеке сидела необычайно красивая девушка, привлекавшая большинство взглядов; немного шумно, немного душно, как обычно. В метро.


Без заголовка

Пятница, 23 Сентября 2005 г. 01:54 + в цитатник
В колонках играет - Prodigy - Mindfields
Настроение сейчас - мигрень

Целый день прикован я к постели, глаз ловлю кровавые межи. Каждая клеточка этого тела считает своим долгом напоминать о себе болью. Боль, как писал кто-то там, это мысль тела. Поэтому от счастья глупеют.


Температура плавает на уровне сорока градусов, колотит озноб, а я еще разгоняюсь чтобы забиться в припадке, похожий на бесноватое дитя, крайне злое и раздражительное.


Но все же есть в этом нервном срыве, вылившемся в полное физическое истощение какой-то приятный акцент. Правильно, Альтернатива есть.


…А еще позавчера был на Ramp’е. Можете кидаться в меня кедами, но больше всего понравилось выступление того толстого дядьки из DeformaСвоим пузом и профилем, он почему-то напомнил мне Мэрелина Мэнсона. Хотя кто знает может быть наш облажавшийся в Ледовом, несколькими месяцами ранее Король Ужаса решил вернуться и взять реванш.


Думается, когда-нибудь, вовремя слэма, я  кого-нибудь  как-нибудь да убью. Самое замечательное, что никто слова мне не скажет, они там все такие. Неистовое бешенство, коллективное сознание. У меня вывихнут палец, болит подбитый висок, ребра, шея…


Джонатан Дэвис говорит: “I want you to put your middle finger in the air and say: fuck that!”


So be it: Fuck that!


No Life

Вторник, 20 Сентября 2005 г. 01:25 + в цитатник
В колонках играет - Slipknot - No life
Настроение сейчас - Hatred

…А вы ноктюрн сыграть могли бы на флейте водосточных труб?


Безоблачная ночь. Я одинок, как никогда до этого. Луна. На мокрых крышах отчетливо видно как замерзают серебряные струи воды; остывают, кристаллизуются, леденеют…


Это чувствуешь кожей, все существо проникается холодом изнутри. И белесый пар моего горячего дыхания леденеет, синеет кожа, и глаза…глаза будто заражаются этим мгновением, впитывая в себя ледяной оскал луны. Мои глаза уже видят дверь в зиму.


…А вы могли бы сыграть реквием по чьей-то мечте?


Опять истерика. Вторая за сутки; хотя кто считает. Не сдержанные слова, ломаный грош которым цена. Извинения, слезы. Бесполезно. Все повторится, опять нанюхается, потом отходняк, депрессия невроз. Обещания, чередующиеся с разочарованиями. Дальше драматургия. Все эти дурацкие самопожертвования, самоуничижения, раздесятирения личностей (и чем больше тем слабее). Просто гадко, гадко, гадко… осознать, что тебя променяли на наркоту. На тупой бычий кайф. Слезы, обещания, истерики


А ты сидишь ее и слушаешь, пока она говорит; и становится страшно…


К черту!.. Я все равно буду гнуть свою линию и никого просто так не отпущу. Потому что.


Статуетка

Понедельник, 19 Сентября 2005 г. 03:28 + в цитатник
Есть у меня над компом статуетка Дракона, обвивающего каменный меч, застрявший в груде обожженного кирпича. Подарок мне, привезенный из Голландии Другом. Необычайно интересная вещица. Припишу рядом с ней: "убийце драконов".Будет как приз за содеянное =)

страсть искать то, чего нет

Понедельник, 19 Сентября 2005 г. 02:57 + в цитатник

На часах было 21: 50. Я только просыпаюсь, брезгливо отмахиваясь от сновидений, как от комаров; это какой-то антирежим, а ведь мне учиться еще. Днем.


Жить по ночам. Вольность которую я себе позволяю в ущерб собственному здоровью. Вновь и вновь с удивлением замечая, что совершенно не узнаю Васильевский остров в лучах осеннего слонца. Ночью он совершенно другой, и совершенно другой я ночью.


Нервные стимуляторы и несколько дней напряженной работы выбросили меня на новый берег изнеможденным и больным. Эйфория ушла. В моей руке зажат набросок портрета Человечностей.Четко зафиксированные слабости, подлости, мерзости рода людского; обыкновенно они текучи и не заметны,как грязь.Никто не обращает внимание на грязь, даже не всегда моет руки возвращаясь домой. Дальше будут вопросы, типа : "Нахуя ты сделал это? Нахуя ты сделал то?" "Я тоже раньше имел привычку брать себя на понт, но дело это оставил" или "все это объясняется желанием выделиться, знаешь жажда протеста, противопоставления".


Вот так вот и будет. А пока сижу, перебираю в руках четки, каждую бусинку перекрашивая в особенные цвета случайных событий, лиц фраз, улыбок глаз, etc. Разглядываю полопавшиеся волдыри на костяшках от сигаретных ожогов. Тасую привычки, - сегодня я буду носить вот эту привычку вон с той, красной. А завтра сожгу гардероб. 


Пасьянсы

Четверг, 15 Сентября 2005 г. 04:23 + в цитатник
В колонках играет - Portish Head "Cowboys"

Ночь без конца уже давно плещется на уровне моих этажей. Испортил себе весь режим - живу лишь ночами. Курю на балконе, изучаю странную тень, куря. Очень похоже на Elhaz, кстати; или на обезглавленного человека, это уж смотря на чей вкус. Сегодня пятнадцатое сентября, с чем поздравляю дорогую Крисанию, времени прошло ровно столько чтобы родить ребенка, много это или мало? Улыбаюсь.


Время снова замедлило ход и мои шаги из вчера в сегодня слышны так отчетливо.Летят карты Таро, вестники и перевозчики моего прошлого и будущего - мальчики налево, девочки направо. Столь докучливо  удачный расклад. Маг, Дьявол, Башня, Смерть остаются позади, замалчивая мои тайны. Сижу, неспешно интерпретирю увиденное:


Затертые пятна снов на пестрых коврах сознания; пролитое вино, вдавленный окурок...


и чувство вины - в каждом пятне, исписанном помадой зеркале, любом нагромождение сновидческого бреда.Взвинченное до предела чувство межреальности, некой прострации, близкое ко сну, которого не будет из-за кофеина, кофеина и кофеина - никогда не узнаешшь...никогда...рразвороченный осиный улей мыслей, тех, что только наедине с собой              и только ночью...История запятнанного ковра.


Комната полна алого, хоть его и не видно, но если долго живешь на одном месте - привыкаешь к нему, становишься поневоле его частью,


и любое изменение ощущается, и его комната была алой - это было необычно, так же как передвинутый стул или отсутствие входной двери.


Алый правил его комнатой, плескался в его мозгах. Ночь свернулась в одно темное пятнышко размером со зрачок. В его глазах оседал кофеин -


ни следа от возбуждения, лишь взвинченное до предела чувство межреальности, некой прострации,сна разума обманутого телом. Взгляд тупо скользил по


комнате, зеркало смотрело глазами старика - подернутые пленкой, какие-то размягченные,словно плохо сваренное в крутую яйцо, без контрастной границы


между веком и глазным яблоком.


Бессонные ночи без конца, затертые пятна снов на подмостках сознания, снов навязчивых как жизнь.Голова безвольно свесилась на грудь, под собой он


увидел ковер. Ковер старый, потускневший, вонявший нафталином и табаком, с огромной плешью возле пробитого стрелой оленя, затертого до дыр пятна...


 


Курю,жду, перебираю четки,куря...


 


Verbum caro factum est.

Вторник, 13 Сентября 2005 г. 03:57 + в цитатник
В колонках играет - Zamfir "The Lonely Shephard"

Мир в котором я живу, уживаясь с мириадами пустых страстей, конфликтов воль, электрической иллюминации, безостановочного каннибализма и прочего, прочего, прочего, заключенного в мой ближний круг – ложь, не злокозненная, не во имя спасения – просто ложь, инструмент.


 


Я беру в ладони не конкретную ложь, а некую гомерическую идею лжи, в другой же ладони непременно появится Власть. Сладкое слово, правда ведь? Замечательный фильм “Sin City”. “…И чем больше ложь, тем больше власть” – это оттуда. Влитая во многие уши, моя маленькая ложь, станет правдой, будет стынуть каплями правды у всех на устах. Более того, она станет реальностью и обретет Силу. С ней бы мог обрести силу и я. Например, скажу что болен раком легких – пусть в это уверуют все кто хотят и, быть может слово станет мясом, обрастет плотью, и я умру. Словом нет ничего замечательнее лжи.


 


Но есть еще Страсть. Эмоция. Необычайно привлекательная вещь. К сожалению, многие столь скупы на нее, что цедят по капле, будто стыдятся своих страстей, будто есть в них что-то порочащее старую добрую маску. Не в этой ли я бесстрастной компании? Страсть…тоже сладкое слово, чувственное, как любимые губы.


 


Вены лжи и кровь страстей, подлинные силы сильным. Мир-ложь, страсть-сила, сила-власть, власть-победа, победа- свобода. Люблю KOTOR, проще не бывает ))))


 


 


I had a dream

Вторник, 13 Сентября 2005 г. 03:20 + в цитатник
В колонках играет - Nick Cave "Easy Money"

До следующего хутора пол дня пути. Мы идем, я впереди, он ковыляет сзади. Мы идем копать могилы. Это его увлечение, его увечие, и единственный, как он говорит, дар ему от бога. Жизнь наша – вилами по воде начертана, мутная как самогон, единственное что как-то характеризует ее, так это смерть и сало,- постоянно повторяет он, прикуривая трубку от сосновой шишки. Знаешь как рисуют углем? Рисуют светом и тенью. Больше ничего нет и ничего и не надобно. Угольный порошок втертый в бумажный лист ограничивает пустое пространство, но и предает ему форму.


 


Спим мы исключительно под соснами. Ложась, он всегда закрывает один глаз и одну ногу сгибает в колене. Похожий на недоразвитого цыпленка во сне, открытым глазом он блуждает по небу, подстригая щетину звезд.


 


Летний день, как забродивший квас в этом краю. Мы приходим и уходи, качуя из деревни в деревню, минуя двери в свою весну, лето, осень. Мы находим высокий дощатый забор, выгоревший и потрескавшийся на солнце, а за ним клок не засаженной земли, неброская и бедная изба пустила корни рядом. Он надувает воздушный шарик, красный, и привязывает к нему конфету, перевязанную ленточкой. Сделав это, перебрасывает свой подарок через забор. Я знаю, он не может по-другому – что бы войти в чужой дом, он должен забыть в нем что-нибудь, только так. И мы ждем, пока подарок найдут и унесут в избу.


 


Единожды подарочка чурались три дня и три ночи кряду. Мой спутник такими ночами зверел: то волком выл, так что деревенские псы мочились себе под хвост, то прыгал вокруг избы, богохульствуя ночь напролет, оставляя земле треногие следы.


 


Он говорит, что человек всегда сам должен сделать первый шаг. И, когда ту приманку, находят, мы приходим и копаем могилы. Засветло уходим.


 


Он дьявол и у него свои законы. Я знаю это, и боюсь, что когда-нибудь он выроет яму и мне. Но не могу не идти за ним. Так и идем - я впереди, он ковыляет чуть сзади.


 

Сквер. Облачно

Среда, 07 Сентября 2005 г. 01:41 + в цитатник
В колонках играет - Nick Cave "Do you love me"

Снежный творог и дурачий колпак фонаря        пересекаются в пассах руками,                 отражая величины без единиц измерения; часовой механизм уже запущен - стихийно все поддается осмеянию: и сырая ворса шинели, и истерзанное оспой лицо девочки скрипача в переходе, и внимательные глаза, изучающие все места могильных курганов лица твоего.


О, Благословенное мгновение узнавания!..    О, метаморфозы физиономии!.. От теплых струй хочется начать вертеться, подставляя всевозможные места когда-то любимому голосу; но ее волосы и вопросы уже лезут в лицо, куда-то ближе и внутрь, туда где слишком рана еще...


Одно из двух; утро встретило нас одним из двух; тренькает серебряный колокольчик - все заключено меж ладоней. Секс одна из защитных функций организма, души в частности.


Hand's free

Понедельник, 05 Сентября 2005 г. 01:50 + в цитатник

"I don't believe in god, I believe only in the strongest weapon I've ever had  -  I believe in myself...


myself

рука Мора1.jpg (594x699, 75Kb)

Минздрав предупреждает...Церковь разрешает!

Пятница, 02 Сентября 2005 г. 02:11 + в цитатник

Славтесь правоверные табакокурильщики, ибо в руки мне попала прелюбопытнейшая информация ( гарантий ценности сей информации не даю, но прошу оценить этот прелюбопытнейший факт).


Пресвятая православная церковь сия Руси, является импортером и главным поставщиком табачных изделий на российский рынок. Ей-богу, не знал, не знал. Но теперь, затягиваясь очередной сигаретой я блаженно улыбнусь над мыслью, что занимаюсь богоугодным делом.


P.S: а я вот думал еще, почему же наш ВВ ближе к лону церкви все клонится. Ах, всюду деньги деньги деньги - всюду деньги, господа!


Ночь, фонтанка

Пятница, 02 Сентября 2005 г. 01:54 + в цитатник

О, экзальтированная личина опороченной добродетели!..


Змеятся струйки грязи вниз по ретушированным формам незнакомого


лица, занимая положенное им место между колен, между каменных плит.


Ночь без конца.


…Инверсия крови с грязью, грязи с кровью… В норах подворотен липнет слюной к шероховатым стенам не поспевшая к сроку совесть насильника, булькающие вздохи, придушенные волосатой рукой.


Когда же самой жертве, уже давно не щекочет ноздри модный ныне запах потных подмышек, когда она очередной раз задирает ворох юбок, обнажая пресыщенный лаской инфернарий, и жмутся друг к другу фантасмагории плоти…


Незнакомка, но все же пьяно-близкая мина, напяленная на чучело Города.


Инверсия крови с грязью, но не смешение. Полное затемнение разумного чувственным; развращение во всем, как единственный способ спасения души!..


 


 


Сквер - солнечно

Пятница, 02 Сентября 2005 г. 01:48 + в цитатник

Шорох шершавых языков; в петлице увядший нарцисс.


Желчные женщины с лихорадочно мечущимися глазками и напомаженными волосами, сливаются с чешуей шелушащихся стен – мужчин нет;


их хмель тягучий – знойный; постель слиплась от отпечатков теплых и мягких, как навоз губ; они, кажется, не дышат воздухом, они похожи на рыб на разделочной доске.


вечное возвращение

Пятница, 02 Сентября 2005 г. 01:46 + в цитатник
Show must go on.
фак.jpg (500x367, 9Kb)

Мы будем вечно жить в...?

Пятница, 02 Сентября 2005 г. 01:40 + в цитатник

Мы будем вечно жить в море. Соломенные шапки, подброшенные вверх теплым течением – улыбками, и криками чаек, такими далекими, растаявшими в усталых глазах выживающих, смытыми лазоревой кровью дождя, следами босых ног на песке…Мы будем вечно жить в море, вылизывать кости любимых и мертвых предоставь другим, не такая Она…


Будь то кругляшек нагретой солнцем гальки, чуть тяжелое тепло в ладошке, или измызганная ветром просоленная ветвь ….я буду любить ее, за то, что я умираю, а когда умираешь, не хочется думать о грустном, верно?


 


У нее глаза – синь, омытые временем холодные камни, резчика камей. Ее время утренние сумерки – бледные голубые тени ползут вдоль линии жизни вверх; это когда зябко ежишься сбрасывая сонное оцепенение, или выходишь из прокуренной комнаты, полной призраков вчерашних пьяных откровений, из едкого чада очарований, попустительств и отпечатков мягких, как навоз, губ на холодную мокрую плаху утра – сыплются отрубленные хвосты; свежее, так что запах табака, въевшийся в пожелтевшие пальцы вызывает тошноту. Утро отрешения за которым…неизбежно придет день, если вовремя не закроешь глаз, неизбежно придут те же попустительства, неизбежно – слабость и позволение еще одному дню быть, опиумный дым – вечер…


Поэтому не позволь моему дню быть, пожалуйста, не позволь ему напоминать мне о существовании… Мы будем вечно жить в море,  так улыбаются кусты сирени, пришедшему садовнику…





Поиск сообщений в Черный_человек
Страницы: 3 [2] 1 Календарь