Ты перечитала книжек, сдается мне. В детстве да про любовь. Человек - это, сцуконах, вселенная. При чем, отделенная от других вселенных этакой перегородкой, через которую нельзя проникнуть. Типа черного ящика, мы сами не знаем, что мы есть.
Механизм любви, сцуконах, устроен так, что ты внутри себя создаешь проекцию другой вселенной, сам приписываешь ей качества, которые тебе нравятся. Чтобы не чувствовать одиночества. Шутка заключается в том, что человек одинок изначально. Это его неизменное состояние, постоянное состояние, этакая презабавная константа. Чем-то это схоже с клаустрофобией, хочется раздвинуть границы своего бытия, хочется больше свободы, хочется штопесдец как любить. Волею случая, для большинства пространство внутри невыносимо мало, затем-то внутри и создается этакий бот. Проекция внутрь себя внешнего недоступного сознанию объекта, другой вселенной. В принципе, срабатывает. Границы разъезжаются.
Само собой, приписывать качества ни с хуя ли неведомо кому - нездоровая фишка. Перед тобой должен быть некий объект, которому можно приписать все качества, которых жаждет твой черный ящик. Чем меньше ты знаешь об объекте, или чем глубже и непредсказуемее он, тем больше ты можешь вместить в его проекцию. Из той же оперы и его недоступность: чем меньше контакт, тем больше у тебя простора для, нах, фантазии. Необычный человек - это объект, отображение которого можно создать в своем, сцуконах, хаотическом мирке, приписать ему нужные качества и попытаться раздвинуть свои границы.
Жизнь штопесдец интересная штука. Но она, сцуко, такая закономерная, только закон донельзя объемный и сложный.
