Вчера под балконом пел менестрель,
Окутанный в ночь, и лунный свет,
И песня лилась, как пенистый хмель,
О плаче и смехе прежних лет.

И кроме меня, не слышал никто
Дрожанья струны в его руках,
Никто не спросил тихонько - за что
Так яростно бьётся мысль в висках

Он пел до рассвета, и, уходя,
Оставил в шиповнике струну,
Как-будто он знал, что минуту спустя
Её на гитару я натяну.

С тех пор каждой ночью, каждый апрель
Я песней его зову рассвет,
И кажется мне - это мой менестрель
Поёт о преданье прежних лет...