Книга Одиночеств (00:32:57 15/04/2010)
Собственно метафора в том, что если приглядется то у каждого из нас в ладони притаилось солнце, только не надо все время сжимать его в кулаки и тогда оно будет греть сильнее и не только тебя.

Кровавое месиво -
Кому-то страшно, кому-то весело.

А ведь ощущение, будто отрезаешь себе руку, зная, что больше никогда не сможешь играть музыку. Вот только если не отрезать ее, ты умрешь, потому что гангрена. Вот и думай теперь, либо стать мертвым музыкантом, либо живым, но, к примеру, всего лишь поэтом.

Сизиф, ты дурак. Посмотри вокруг: природа, птицы, солнце, весна. Жизнь прекрасна и удивительна, а ты все толкаешь этот долбанный камень.

Бессмысленно внезапная, как боль,
Стремительная, как укус гадюки -
Такая вот во мне живет любовь.
Не нарывайтесь. Берегите руки.

Не ешьте эту ягоду с куста.
Не пейте это сладостное зелье.
Любовь прекрасна, чувственна, чиста -
Но смерть давно ей стала самоцелью.

Каждый из нас иногда на время превращается в волшебника. В такой момент очень важно, чтобы нашелся человек, которому ты подаришь свое волшебство, кому оно действительно нужно. А еще, говорят, есть люди, которые являются волшебниками постоянно. Вроде бы они пишут книги. Но это, скорее всего, миф.

Если снег летит сквозь тебя - это не потому, что тебя нет. Просто твоя душа - решето. А снег - субстанция примерно того же уровня, но об этом мало кто знает.

Ночь - самое лучшее время для самопиара. Пока все спят, можно разрекламировать себя до небес. Да-да. =D

В городе, название которого я, пожалуй, даже не вспомню, было очень развито малое предпринимательство. В более-менее частном зоомагазине жили два хомячка. В одной клетке. И их никто не покупал. Ну то есть вообще никто. Продавец этого замечательного заведения через n+1 дней-недель-месяцев загрустил необычайно. Еще бы не загрустить ему, в такой-то паршивой ситуации.

Узнать, что же случилось дальше...

Чтобы писать стихи, нужна внутренняя свобода. Если ее нет, то стихи получаются, как фотки через полиэтиленовый пакет. Вроде концептуально, а ведь отстой же.
Говорю это как человек, у которого она одновременно есть и отсутствует.

- Я замкнутая. Зачем я тебе?
- А ты разомкнись. А то короткое замыкание может быть... Если будет слишком маленькое сопротивление в контуре. Я не хочу, чтобы ты сгорела.

Что такое счастье:
Это возможность стать частью
Чего-то большего, чем россыпь узоров на стеклах,
Где-то красивых, где-то нудных и блеклых.
Счастье это лучшая
Из "воль случая",
Промокашка для слез
Ненадолго, зато всерьез.
Реалистичная выдумка, приманка,
Тысяча узлов с другой стороны ковра,
Выцветшая, изношенная изнанка.
Радость в глазах под лезвием топора,
Вера в лучшее в 4 часа утра, спозаранку.
Счастье - это добрая сказка с хорошим концом,
Предвкушение приключения,
Органично сочетающееся с пиздецом.
Впрочем, это не имеет значения.

Жил был мальчик, и у него было две жизни - одна реальная, а другая придуманная.
И придуманная была гораздо более настоящей, чем реальная.
В общем-то, он был счастлив, как никто другой.
А потом он сел и написал этот пост.
Вот такой мальчик.

Снег, нереальными хлопьями
Сжимая обочины,
Сам хочет вырваться из зимы,
Жизнь - это фальсификация,
Фильм с декорациями,
Роли которых играем мы,
Мы, ушедшие в трещину,
Нам были обещаны
Ветер и боль мироздания.
Мы, войдя через выход,
Вдохнув на выдох,
Познали радость создания
Первыми, с пеной у рта,
С песней утром,
Чуя нутром пластик холода.
Мы уйдем навсегда,
Минута в минуту
Когда Земля будет расколота.

Чтомнеделатьчтомнеделатьчтомнеделатьчтомнеделатьчтомнеделать
чтомнеделатьчтомнеделатьчтомнеделатьчтомнеделатьчтомнеделать
чтомнеделатьчтомнеделатьчтомнеделатьчтомнеделать
чтомнеделатьчтомнеделатьчтомнеделатьчтомнеделатьчтомнеделать
чтомнеделатьчтомнеделатьчтомнеделатьчтомнеделать
чтомнеделатьчтомнеделать???

Это не копипаст, можете повосхищаться моими виртуозными печатными способностями.

СУЩЕСТВУЮ я непрерывно, а ЖИВУ - дискретно.

Пью чай и мыслю-следовательно-существую.

"Ты видела, чтобы я когда-нибудь наши яблочки гадостью поливал?" - Змей почему-то считал эту фразу той самой, последней каплей и, сладко щурясь от предвкушения своего триумфа, смотрел на Еву.

Кто-то знал, что камни говорят. Знал, но не сказал мне.
Еще вчера ветер доносил лишь запах осени - сегодня он превратился в запах пороха.
Такова плата за возвращение?