нет, я не умираю, просто *возраст*, ага.

весь день температура! 36,6, ощущается как 38,3.

давление - тоже идеальное, хоть марафон беги.

в горизонтальном положении ещё ничего, только встанешь - рука немеет, голова кружится, мразь.

мой план писать по две страницы в день пошел по пизде, но полторы я осилил - я хз как. 

потому что я мужик.

далее! мой нос не дышит, вернее дышит на 30%, что с учётом проведенной вазотомии три недели мать его назад, меня сооовсееем не впечатляет. написал врачу. сказал приехать. приеду. 

ДАААЛЕЕЕ.

соседи сверху вернулись с дачи. нахрена? кто бы знал 

пс. присутствует навязчивое желание делать что-то своими руками. думаю, не сегодня. 

все 37 лет своей жизни я считал, что джаз - это адская какофония и понять это нельзя. 

ну ладно, первые лет 15 я вообще об этом не думал, не то что бы имел сформированное мнение и четкую позицию.

так или иначе, несмотря на то, что любовь к джазу казалась мне самым простым тестом на психопата, сегодня я обнаружил себя скрюченным над паркетом за прослушиванием всех нот одновременно под названием "современный джаз". я увлеченно затирал паркет, пока он наконец не кончился, а вот джаз остался и играет до сих пор.

не знаю, как это объяснить. возможно, сдвг все-таки победил аутизм, и теперь я могу существовать в хаосе?

но, скорее, это просто короткий сбой в системных настройках.

или гормоны.

датский, нуарный, табак-ваниль.