Он шел по городу, кишащему машинами, человекоподобными манекенами, рекламой и снегом. Город, самым живым существом в котором был лишь ветер, ветер, который заставлял манекены кутаться в воротники их курток, ветер, который перемещал снег, чтоб картинка не оставалась статичной. Ветер приносил то запах новогодних елок, то запах прошлогодних мандаринов. Он шел по городу, городу клетке, городу за пределы которого нельзя вырваться, не подобрав ключей к воротам клетки, не выпустив всю эту кодлу обезумевших машин, и дрессированных кукол…. Свой среди чужих, чужой среди своих. Как и когда он попал в этот город он не помнил, наверное, тогда когда проиграл себя на где то много веков назад... Карточный долг…. Вечное одиночество, в тайнике, в клетке которую не покинуть, в мире в котором все что окружает придумано только им, но отключи воображение и эта клетка опустеет.