Осень.
Погода ещё радует тёплыми днями, а меня тошнит от моего неумениянежелаениянемогения писать.
Всё как-то скомкано, будто кто-то взял лист, перьевую ручку и написал эту осень, но что-то ему в ней не понравилось. То ли облака висели слишком низко, то ли девушка любимая обманула-бросила, кто ж теперь разберёт? Скомкал он этот лист, надорвав его в нескольких местах, и бросил в любой тёмный угол. А потом ещё дожди пошли, чернила растеклись... скомкано, в общем, всё. Я теряюсь-теряюсь в своих собственных мыслях, чувствах, идеях и планахназавтра, но пугает не это. Мне всё кажется бессмысленным. Поэтому мой любимый вопрос: зачем? Нет, ну действительно, зачем? Ладно, проехали...
Я купила себе вереск, теперь, когда смотрю на него, сразу открываю окно, такой он свежий, ветреный и настоящий, а стоит в таком душном помещении. Поэтому у меня холодно не смотря на включённые батареи.

Spécialement pour...
Дорогая Лето, я не знаю, как долго и с каким постоянством к Вам приходят мои письма... собственно, я даже не знаю, читаете ли Вы мой дневник. Не знаю где именно Вы живёте сейчас и какая у Вас погода, но это всё... это всё не важно. Просто знайте, что я жива-жива, люблю-люблю и продолжаю Вам писать. N-ное кол-во писем +1. Не сложная прогрессия.
Т.