Для Лё_Зи, фантазия.



Это Ветер.
Весна творится у всех и у него в том числе. И вот он, такой озорной, но при этом романтичный, играет, летает, шутит и толкается. Разогнал, набежавшие было, облачка, обвился вокруг клёна, на веточках которого только-только появляются почки, пробежался по главной улице города, растолкал, столпившихся в ожидании зелёного света, людей и опять вверх! Небольшой круг над домами и в низ с головокружительной скоростью! Опять по улицам, проспектам, переулкам и набережным. Но вот дворик... не такой, как остальной город. Чего-то здесь не хватает или, наоборот, что-то здесь лишнее.
Ну конечно! Здесь сохранилась осень. Не такая яркая, разнообразная и разноцветная, какой она была в октябре, но всё-таки - осень. Нет, ни с чем не перепутаешь, точно осень.
Для юного Ветра, полного экспрессии, юношеского максимализма и странно-детско-влюблённых мыслей этот дворик показался настоящей сказкой. Он раскачал ржавенькие качельки, сдул пыль и паутину со стены дома, поднял ураганчик песка, пропитался запахом старого, сухого дерева от лавочки и взметнул в воздух мёртвые листья. Последние так ему понравилось, что он повторил это снова. И снова... и снова.
Если бы в это время кто-нибудь выглянул в окно, выходящее в этот дворик, он, верно, удивился бы - во дворе никого нет, однако всё приведено в движение.
Ветер долго ещё подбрасывал листья вверх, ловил и опять поднимал, опускал, закручивал. На конце двадцать седьмой минуты игры ему подумалось, что из листьев можно что-нибудь сделать. Что-нибудь такое эдакое, необычное и красивое. И он собрал их и вынес из дворика, и написал ими сказку на тротуаре о весне и осени, о качелях и лавочке. Написал на своём особенном, ветреном, языке. А люди пошли и не узнали его языка, удивились и растоптали листья. Ногами разбросали их в разные стороны. Ветер разозлился и посдувал с них шляпы, и улетел оттуда.
А ты прошёлся там позже и подумал: кто же разлил здесь дубовые листья? А я ответила тебе - Ветер.