...я до сих пор спрашиваю у людей: как сказать человеку, что любишь его больше всего.
До обидного подавляющее большинство говорить, что нужно так и сказать. Нет, ну вы идиоты что ли?.. Неужели одной мне ясно, что этих слов недостаточно. И всего мира недостаточно, катастрофически не хватает, чтобы смочь выразить... чтобы смочь передать...
Я говорила. И писала... и в общем-то делала много чего еще. Но даже я чувствую, что этого мало.
Наверное, я больная, но мне видится это каким-то заклинанием, почти бессмысленным набором слов, может быть предложений (я не исключаю возможности, что это достаточно объемный текст), которые все раскрывают, объясняют. И сразу все становится ясно. И что люблю, и что больше всего, и что больше всего на свете, и что мне ничего не надо... Так бывает, знаете, когда любишь больше всего и все, что тебе нужно это чтобы человек знал об этом или хотя бы догадывался, но и этого, по большей степени, не требуется, просто хочется слова подбирать, думать как это и где их взять эти слова; просто хочется искать ответов у друзей и родных и не ради ответов, а чтобы они знали, что ты ищешь и не просто ищешь, а имеешь варианты, но и это в общем-то не обязательно; просто достаточно любить больше всего. Парадокс, нэ?.. Потребность внутреннего писателя - смочь сказать. Т.е. я ни в коем случае не отказываюсь от своего поиска возможности сказать... ну, вы сами понимаете о чем я. Поиск не ради достижения цели, но и ради этого. Поиск ради всего. Поиск ради поиска, поиск метода. Ну и ради любви, конечно... должна же она хоть как-то участвовать в моей жизни. Why not?