слышно как снег по ногами прохожих скрипит.
это мороз и кристаллики льда разрушаются.
вечер уже, ну а Сонечка что-то не спит.
что-то ей грустно. и книжка, увы, не читается.

где-то вдали есть земля, где ни смерти, ни бед,
где-то она затерялась в просторах, по весям раскидана.
над головой, словно дятел, стучиться сосед...
что-то случиться должно... прямо так... неожиданно.

может, дыхание долгой зимы опалит,
может, растают снега и дома отогреются...
Что-то случиться должно... ну, а Соня зачем-то не спит...
Соне-то, вобщем, не надо на что-то надеяться

Устала бороться с гостевой книгой EDI поэтому пишу предполагаемый ответ здесь (ну, чтоб было)))
Итак, 411 - имя розы.

снимаю шпагу со стены
и на защиту...
приходят всё со стороны...
и карта бита...
ночной серьезный разговор
и нервы клочьями...
произведу опять фуррор
словами. строчками...
заставлю думать и мечтать
своими фразами,
заставлю что-то там узнать
не быть заразами...
и мир изменится вот так -
и только к лучшему
и жизнь - она же не пустяк,
а воля случая.

над городом ночь покрывалом
с блестками звезд.
и времени как небывало,
и не было слез.
и ясное-ясное утро.
в чьих-то глазах.
исчезнет и эта минута
чувствую страх.

минуты - они быстротечны,
их не догнать.
минуты - мгновенье и вечность
мне не понять.

над городом ночь. холодает
времени нет.
кого-то внизу поджидает
сверху сосед.
утро. наверное, близко..
только... темно...
а небо.. небо так низко -
открою окно

вы имеете право хранить молчание, все, что вы скажете может быть использовано против вас.
вы имеете право делать то, что считаете правильным, все, что вы сделаете будет на вашей совести.
вы имеете право думать так, как думаете, все, что вы думаете является вашей интеллектуальной собственностью.

следующим постом надо бы выложить обязанности, но как пелось в одной подзабытой слегка песне: "....как-то боязно, что-то лень..."

Жжжжжутко не люблю удалять посты из дневника (ну, это как из бумажного дневника листочки дергать - выдернул одно, и другое автоматически выдернулось), поэтому просьба для тех, кто сюда (в дневник) все же попадает считать последние два поста несуществующими))) Они вам кажутся)))

никто не пишет - некогда, дела...
по лабиринту дней плутает время.
и мне бы быть как все. и быть со всеми
но что-то, очевидно, проспала.

и телефон в углу молчит. зачем
тревожить звуком тишину и память?
осадок горький, что на дне, оставить
и выбрать наихудшую из тем.

дверной звонок... сломался. Не беда:
он был ненужен, а теперь - все верно.
и как бы не было мучительно и скверно
сама я виновата в этом. да.

а как это - исчезнуть без следа?
как-будто не было, и вряд ли уже будешь...
не сделаешь ошбок, не осудишь,
и не узнаешь, то есть не забудешь...
ну как же это? расскажи мне, а...

а как это - забытой быть тобой?
прости, но мне представить очень сложно.
не понимаю. разве так возможно?
и неужели все, что было ложно?!
а как это - не быть самой собой?

а как это - не верить, не любить?
и не считать часов до новой встречи,
не обижаться... разве это легче?!
не слушать занимательные речи...
не понимаю... разве можно жить?

а как это? возможно? - может быть...

стираю ластиком следы карандаша.
недологой жизни яркие мгновенья.
и говорю почти стихотвореньем.
с тобою говорю, моя душа.

не уничтожить полностью следы -
как ни старайся, что-то да осталось...
ну да, конечно! пусть всего лишь малость,
ну да... конечно... Дайте мне воды!

запить воспоминаний горький вкус
и сладость мятную... ментоловых таблеток,
забыть бы мне, что было это лето...
забыть бы мне... и встать на новый курс.

забыть бы... нет, нелепая мечта!
след не стереть. останется. я знаю.
и я уже об этом не мечтаю.
но есть огонь. огонь - листок - свеча.

Жил-был кот. Такой самостоятельный котище. Никто для него не был авторитетом. Ходил он такой гордый собой по улице с наглой мордой и искал счастья. Да-да! Не удивляйтесь! Это был кот-романтик. Другие коты выходили на улицу для самых прозаических дел - там, с кошкой познакомиться, еду найти, стырить, на худой конец что-то у зазевавшейся торговки на рынке. А этот кот искал ни много, ни мало - счастье.
А как вы сччитаете, в чем заключается кошачье счастье? Вот и я спросила его об этом, когда разговорилась с ним. Он долго потирал лапой усы, чесал за ухом, мурлыкал даже, но точного и четкого ответа так и не дал. Тогда я у него спросила: "Многоуважаемый гражданин кот, а как же можно искать то, чего вы не знаете?" Опять задумался кот, а потом все же ответил: "А я, как встречу счастье, так его сразу же и узнаю" И ответив так, он удалился, гордо устремив в небо свой пушистый хвост. А я осталась сидеть на ступеньках и думала о том, кто же из нас прав: я, предположившая, что искать можно только то, что знаешь, или кот, уверенный, что счастье - это чудо, которое главное не пропустить?

Проголосуете?

приходили, ворожили Снег и Лед,
песню пели про разлуку про "не ждет",
за собой в дорогу звали, мол, пойдем!
"Может, Счастье до Метели мы найдем.

может Счастье заблудилось и грустит,
может, ждет оно кого-то и не спит,
может, прячется, боится.. может, нет..
не сиди, давай скорей ищи ответ."

приходили, говорили Лед и Снег:
"Вот пойдешь сейчас ты с нами, Человек,
лишь в дороге можно Счастье получить ..."
приходили. говорили. Как тут жить?

кто сравнивал две бесконечности,
тот знает, что они непохожи.

кто находил пределы, тот понимает,
сколько еще сюрпризов ожидает человечество.

кто знает об искривлении пространства,
тот совсем не знает себя.

сыграй мне! как полночные метели
уставшие присели на ресницы,
сыграй мне, что сказать мы не сумели,
сыграй о том, что даже и не снится!

сыграй мне, как один лишь ты умеешь -
по нотам слов, аккордом предложений
сыграй мне! я прошу! не пожалеешь!
сыграй мне.. мой палач... и добрый гений...

мы сегодня говорили.
просто так.
жизнь одну вдвоем прожили.
как пустяк.
и под хоровод метели.
серебро.
мы с тобою песни пели.
про добро.
и про то, что нам так будет
веселей,
что никто нас не забудет
из людей,
что полночный рой снежинок -
это класс...
оживающих картинок
странный час...
мы сегодня говорили.
ни о чем.
и одною жизнью жили.
проживем

метель круговертью своей закрывает
от взглядов нескромных, от мыслей чужих
метель из меня чью то дурь выбивает
но что-то оставит. нам. на двоих

забудем до срока, поймем - не простим
построим мосты. и разрушим преграды
и в сказке чужой пару дней погостим
пусть мы там чужие, но нам же там рады

за маленькой дверцей оплывшие свечи,
живие огни... до утра не уснуть
и время-волшебник все раны залечит,
отправив с тобой в нелегкий нас путь.

и вспомнив забытое, где-то вдали
не будем с тобой горевать о былом,
печально плывут облака-корабли
а мы все, что было с собой заберем

Вот задумалась я над этой фразой. Что имелось в виду под красотой? Эстетическая (назовем ее так) красота? хм... Но разве эта красота не эталонна? в разные эпохи разное считалось красивым. Та же Венера Милосская, ну никак не нынешний идеал. Или красота внутренняя? Но тогда, как ее разглядеть? Если она там где-то внутри? Или это тогда и не красота никакая. А доброта. Или сочетание и того и другого. Но тогда... тогда непонятно, а как она спасет мир? И вообще, сомнительна сама постановка вопроса. А от чего спасать мир-то?
Вобщем, не понимаю я

чудеса случаются. не под новый год.
чудеса - так просто (если повезет).
только это чудо так легко забыть.
чудеса бывают... так тому и быть

(собираю в копилку самые бездарные творения)

а мы выступаем здесь в роли этих... аборигенов, впервые увидавших зажигалку)))

как слово "никогда" пугает вечность.
и бесконечность минус бесконечность -
все что угодно может получиться.
найти предел. А по ночам не спится,
и нет предела мыслям... или бреду,
я думала... надеялась... уеду...
но утром не решаются проблемы,
и поворот уже закрытой темы
приносит только новые напасти.
прости. узнай же, что такое счастье...
потом расскажешь. сказкой или былью.
а я была... и буду только пылью

звенит мороз. хрусталью на окне
все то, что недосказано, не спето,
все наши непутевые советы...
и так бездарно прожитое лето...
лишь пара слов тебе... и даже мне

лишь пара слов, негромких и простых,
признесешь и сразу камнем в воду,
забудешь про покой, наврешь народу,
и оправдаешь глупую природу...
все для того, чтоб только слышать их...

а как услышишь, краткий очень миг
потом лишь эхо в лабиринте мыслей,
запоминаешь символы и числа,
и грузишь прогу, что давно зависла...
и думаешь, что все уже постиг.