кажется все-таки того... этого...
он называет меня злобный хорек и говорит, что я похожа на коалу. почему-то последнее время вызываю у мужчин исключительно зверьковские ассоциации...
сам он похож на гиббона или орангутана, летом видела семью орангутанов в зоопарке, так вот - отец семейства, огромный, серьезный, невозмутимый сейчас вспоминается мне в самые неподходящие моменты.
он подыгрывает Стингу на электрогитаре и учится на капитана, он ворчит по утрам и больно щипает меня за жалкие остатки жира на боках, он говорит, что я золотая и дарит цветы только после 15 напоминаний...
ииии... да, именно!
он спорит до поздней ночи о пассионарности, говорит, что семья - это акционерное общество закрытого типа, декламирует рекламу Калгона и пристает ко мне, сонной: "Скажи, я - Бэтмен, ну скажи, я же Бээтмен..."
он завел меня вместо кошки, чтобы не так одиноко, он ужасно медленно отдает мне свой панцирь, свое тщательно сберегаемое затворничество.
он пишет музыку, а стихи - не пишет
он говорит по-английски как канадец, а по-русски - как одесский евгэй.
в-общем, я влюбилась, кажется...

ну представьте себе девочку, в восьмом часу утра (серый рассвет, шум вытяжки, на столе остатки ужина), уже почти одетая на работу (белье, колготки, парфюм, жемчугА), спешно фигачит бутерброды с семгой на завтрак мальчику, который мирно спит. Которому вообще рано не вставать. Который типа сам хозяин своего времени и чужого кое-какого тоже.
Фигачит и накрывает тарелку другой, глубокой, чтобы не засохли.
И потом обнаруживает, что Шанель Шанс с семгой создает ТАКОЙ обонятельный коктейль, ТАКУЮ непотребную композицию, что Жан Батист удавился бы от профессиональной зависти.
представьте себе девочку, которая извините в сортир, извините срать ходит с телефоном. И кладет трубку на мусорный контейнер и задумчиво смотрит на нее всю дорогу.

хождение по мукам, часть энная