это письмо от Анечки из питера:
"она брала бритву в руки и завороженно вела ею вдоль суженной сигаретами вены
она боялась пойти на единственно-верный поступок - самоубийство, но ей было нужно почувствовать боль снаружи, а не внутри
она одевала черный день за днем, не представляя что-либо другое на себе, кроме него
она выбирала самый больные песни из полуторасотен на диске
она плакала, сжималась в комок, будучи одна, и пыталась спрятаться в объятиях или утешиться поцелуями
она бежала вперед, падала, билась в истерике, валялась по снегу от бессилия, ударяя кулаками оголенный, накатанный лед, вскакивала бежала дальше
а все было такое бессмысленное
а рядом были люди, которые догоняли, останавливали, поднимали
ей не становилось легче
ей было никак
ей было тяжело
ей было никак
она безумна
она никто
она сошла с ума
она никто
она - я?"

нет, это я...