Это что-то типа стихотворения в прозе. Но не стихотворение, точно. Просто мои чувства в прозе.

Времени все меньше и меньше.

А время - это не дорога.

Это замкнутое пространство.

Во всяком случае, таким оно стало для меня.

И становится все уже и уже.

И выбраться оттуда уже никак.

Можно только задохнуться.

Либо выполнять законы этого пространства.

Что приводит к....