А говорила: сама, сама, сама...
Кризис - скорей бы зима.

Неправедная сеть ночью - ну, это осуществимо только до конца каникул, пусть их.

Ночью, тайком, я выписываю на клочки бумаги чужие строки и трактовки карт, первое, чтобы иметь поближе к душе, куда бы ни занесло, второе - чтобы думать над этим. "Не разрушит огонь, не размоет вода..."

Это кризис, знаете ли, это пройдёт.

"Кто-то меряет время часами,
А я живу от зимы до зимы -
Мы с ней, видишь ли, тёзки..."

В городе - нет зимы. Мы выпали в безвременье - и я, впервые в жизни, возможно, жду марта. То есть, жду не потому_что (потому_что: конец марта), а жду ради него самого, радои восстановления нормального счёта времени. Мы выпали в безвременье - разве повернётся язык назвать то, что есть сейчас, январём? Нет. Нет-нет-нет.
Это кризис, это снежная ломка, это желание нормальности.
Я перечитываю старые диалоги, мне хочется вопить глупости про любовь. Вместо этого я буду заучивать стихи - это очень полезно, это почти что успокаивает бесснежный кризис.
Священное одиночество одиноких прогулок со стихами наизусть.
Поиск выхода. Из кризиса. Поиск себя, малой части, малого пятна, когда мир замазывается чёрной тушью. "Зима - время обретения дома, покоя и себя."/"Зима - время отражений, иллюзий, снов." Время изъято из порядка вещей. Королева-невеста, на кого же ты меня покинула в этот раз, а?

С десятого часа вечера я страстно мечтаю - в Питер, надолго, летом. Не в одиночестве. Мама говорит, что это вполне осуществимо, слышишь?

Найти Дело. Пережить кризис.
Март. Лето. Питер.
Жду. Люблю. Надеюсь.

Всё. Кажется, выговорилась.