А снег нарисован гуашью
на тонком по осени льду.
Из прошлого да в настоящее
на ощупь да память иду.
Вот-вот краски треснут под ношей.
Вот-вот и не выдержит холст...
Не вынесу больше из прошлого
чем то, что был беден и прост.

Иду. И закончатся мысли
вон там, за последней чертой,
и поиски вечного смысла
сольются в цвет чувства густой,
и теплые, милые люди
поймут ли, в сторонке стоя,
что я растворюсь и не будет
обтертого, ветхого я?..