Пора бы и мне собирать перемшелые камни...

На дальней дороге рубить молодые леса,

В часах заржавелых завод закрутить попытаться,

И пальцем заросшее пылью окно протереть.

И медь на раскопанном примусе счистить немного,

Почиркать истлелою спичкой о борт коробка.

Рука устаёт от попыток вернуть реку в русло,

И чувства обманут, и жизни лихая игра.