В тяжёлый час, когда на пиво ещё хватает, а на таксомотор ужЕ иногда нет, мы почему-то покупаем тфт-телевизер диагональю 32 дюйма. Зачем, бля? Общество, мать его, потребления. И два идиота, пропившие, видимо, последние мозги.

При этом прошлый телевизер диагональю 21 дюйм пришлось втискивать на кухню, куда-то, блядь, на холодильнег между двумя шкафами, один из которых теперь не открывается. Да и хуй с ним, впрочем, там ничего особенно нужного нет.

Кстати, нож для чистки картофеля так и не нашёлся, гнида. Мистика какая-то.

Зато -- зато! -- я случайно наткнулась в книжном шкафу системы "Гроб", который мы никак не соберёмся вынести на помойку просто потому, что его хуй поднимешь, на сборник стихов Марины Цветаевой 1910-го года издания. С ятями, с хуятями, со всеми делами. Нулёвый, причём, ваще. Не слишком завидная судьба для книги -- прожить почти век и не быть за это время прочитанной ни разу.

А во сне я видела говно. Надеюсь, это к деньгам. Хотя бы.