Я не знаю, как можно жить, вставая каждый день в семь триццать утра. Точнее, наоборот, точно знаю. Жить можно плохо и грустно, вставая каждый день в семь триццать утра.

От _предвкушения_ этого события мне сегодня всю ночь снилась какая-то совершенно нездоровая канитель.

Будто бы меня опять отправили на полгода в учебку, а там была _физкультура_ в виде хоккея. С шайбой. На льду. А тренером был Войцех Ярузельский (он так ваще пишется? лень чёта проверять).

И вот у кого-то из знакомых _случайно_ нашлась вся экипировка на меня, я приезжаю на первую тренировку, а там никакого Ярузельского, а вовсе даже Властимил Петржела. И так я развозмущалась, что даже проснулсь. В шесть утра.

Ну ума-то нет, хуле. Щас вот схожу получу пиздюлей за отличную службу и буду думать, как бы так вот изъебнуться да и взять отгул на пятнаццатое число. И будет очень весело, когда меня пошлют нахуй с этой гениальной идеей, потому что тогда случится полный _колабс_ в голове у моего научного руководителя.

Так, впрочем, ему и надо. Никого не жалко мне нынче. Пусть всем тоже будет плохо. Чё я одна штоле тут должна за всех отдуваться.

Желаю вам увидеть во сне Войцеха Ярузельского. Раз уж мне не удалось.

Удачного дня.

Клава П.