Знаете, я хотела написАть тут пост про пифагоровы штаны. Ну, типа о том, что это какая-то абсолютно загадочная для меня вещь, о назначении которой я имею весьма призрачное представление, несмотря на то, что миллиард человек мне ужЕ объяснял, что это и зачем.

Но что-то заставило меня заглянуть предварительно в википедию, которая подсказала мне, что словосочетание это школьн., во-первых, и устар., во-вторых. Так хуле я буду о таком говне посты писАть. Не буду, конечно.

А потОм я за каким-то хуем полезла в ящег стола, который не открывала примерно тыщщу лет, и нашла там древний как говно мамонта ежедневнег. Свой. Открыла в первом попавшемся месте, а там вон чё:

"Кого-то убили. За то, что он написал книгу про кучу сограждан, кот. обличал. Убить могли все, и кто-то убил.

Фельетон. Двадцатый век. Белоруссия, под Могилёвом".

Чёта я в сомнениях теперь. Я планировала писАть фельетон с таким сюжетом, что ли? Нехуёвый такой фельетончег. Обоссака прям. Злободневная сатира. Под Могилёвом! Ёб твою мать!

Ну полистала ещё, конечно. После _такого-то_ сам бог велел.

На каждой третьей странице какие-то свастики, цитаты системы "Let's lynch the landlord man" и "Анархиста поливали грязью комиссары и комсомольцы", а потОм вдруг пять страниц текста, начинающегося со слов "Сравнивая два перевода 66-го сонета Шекспира..."

Блядь! Там стехи! Собссного сочинения! *с грохотом захлопнула ебучую книжку*

Такое впечатление, что в те прекрасные годы -- пятнадцать лет назад, между прочим! -- я была систематически вмазана какими-то запрещёнными препаратами. Надо, пожалуй, ежедневнег этот сжечь к чёртовой матери. Не ну а чё, хватило же меня на то, чтобы уничтожить единственный -- я надеюсь, что единственный -- экземпляр кассеты, где я исполняю _рок_ на немецком языке.

Странный сёдня день. Даже бухать не хочется.

Терзаемая _обрывками прошлого_
Клава П.

Настроение сейчас - хуясе как бывает

В колонках играет - Пикник