В моем городе,
в моем замкнутом тесном мире идет дождь: льет на мостовые, под ноги ослепших прохожих, смывая слезы с лица...
Смывая грязь, безобразие, красоту, правду, ложь - все истоньшается и исчезает, уходит прочь навсегда... лишь серые стены дождя в моем городе, да такие же серые стены домов, - почти одно и то же, почти...
Мир в котором идет дождь,
прелый, покрывшийся плесенью лжи, не живущий, доживающий...
Изображение размыто, что это? Прохожий? Нет, серая тень на стене...
Что это? Крест...могила? Нет...просто скрещенные куски арматуры...
Женщина под зонтом, - такая привлекательная, красивая, идеальная картинка...как? Зонт лопнул - тушь стекает по лицу, косметика смывается, уложенные волосы мокнут...кто вы теперь? Уже не женщина, нечто серое бесформенное н-и-ч-е-г-о...как вы лживы, а ведь достаточно...

...просто добавить воды.

В мире в котором идет дождь.