задумалась тут: а нужна ли кому литература сейчас? Если сама я кроме себя и знакомых вообще никого не читаю? Если я прохожу мимо томиков стихов, считая, что там все тот же бред о любви и о том, кто кого и на кого покинул. А о чем нынче еще писать? Ведь вокруг пустота. Ни природы тебе, ни неба, ни голодных собак, ни нищеты, ни поездов, ни блестящих витрин и ночных дорожных огней...
О чем? неужто все такие интроверты, еще пуще меня? Неужто внутри только переживания о потерях? Бред. Б-Р-Е-Д!!!
Бред Пит.
Не люблю его , просто вспомнился...
А в той самой песне: "...и мне так обидно, просто в глазах твоих слез не видно..."
Слышите: ему обидно от того, что та, которую он якобы любит, не плачет Ему обидно (!), что ей не больно. Так вот он ее любит. Обожает прям.
Если это любовь, то не любите меня никогда, пожалуйста....
Я про литературу начала чего-то. Просто зашла в дневник Кота-Бегемота и нашла чудесную стихотворную снежинку.... Неужто стихи никому ненужны? неужто деньги важнее? Власть, нажива...
На днях у меня стямбрили, так сказать, зарплату. Да ну бы с ней. не последняя. Но я вот что подумала: как бы кто ни старался, ему никогда не украсть у меня мои мысли и чувства, моих друзей и мои знания...
мои "стихи", (потому что стихи - это громко сказано...)
Ну неужели деньги важнее искусства?
Искусство из куста...
Почему никто не зариться на книги? Почему люди не крадут из сумок книги?

когда я уже перестану возмущаться?