Любить легко и нетревожно,
когда не ждать и не просить,
а как по насту, осторожно,
едва касаясь, проходить
по звонкой проволоке боли -
без веры, что она ведёт
к тому ромашковому полю,
где лепесткам проверен счёт,
где всё, что снилось поневоле,
как осень в августе, придёт.
Едва заметною тропинкой,
листком, спустившимся к ногам,
и золотою паутинкой,
хранимой, словно талисман.
Знакомым голосом далёким,
улыбкою светлее дня,
теплом ладоней, что берёг ты
так долго-долго... для меня...