Зима. Ёлки. Пистоль. Всё как надо.

Я прячусь за высоким трухлявым пнём. (во сне конечно ни меня, ни моего секунданта, ни дантеса ниипё  не беспокоит  тот факт, что у нас дуэль и прятаться нинада) По-полицейски, обняв пистоль двумя руками и прижав его к грудям. Выглядываю и опять прячусь. Чуть поотдаль и внизу под ёлкой Дантес с обрезом в руке. В меня с пнём целится...

Ничего больше вспомнить не могу...

Помню только, что не потому, что я - Пушкин... а всё по причине оккупированной и нелегально занимаемой Жоржем жилплощади...