именно эта будет жить, как застрять в этом долбанном музее и быть окруженной заколками и прочей фигней, которую она трогала или еще что, а дочитав, ты ухождишь из этой пыли и забываешь, ну, только когда встретишь того, кто буксует в этом музее, тогда с ужасом приходит воспоминание о книге.
Ужас, столько соплей на одном листе даже в любовном романе не удалось, наверное, уместить. И так все липко

у него спертый, пыльный возздух в книге, тут уже не описаний. Тошниловка чувсвами, причем уже нет сил в этой эмоциональной блевотине копаться....
невероятно унылая книга. Похежее ощущение было от Жизни Насекомых, НО она была с описаниями и живее