Мы повстречались с вами на Арбате,
Я рисовал портреты тушью и пером
На вас с корсетом было платье,
На мне помятый балахон.
Присев на стул, «Пиши!»- небрежно уронили,
И, одурманенный духами с запахом ванили,
Сдавил перо в руке, как меч перед сраженьем,
Приняв еще до боя пораженье.
Недавно твердой, ныне же, трясущейся рукой.
Писал я, губы, глаз покой,
Писал лица прекрасные черты,
Писал свои воскресшие мечты...
Дыша прерывисто, и без вина пьянея
Держался за перо, что рисовало вашу шею,
Нет, я не верил в эту встречу,
Когда перо заканчивало плечи.
Пряди волос задумчиво чиркаю,
Ну вот, портрет окончен, его от сердца отрываю
Рукою нежно проведу по нарисованной щеке,
Вздохну, оставив роспись на обратной стороне.
Вы рады? Что ж, творение того достойно
Взяв сумочку, достав свой кошелек спокойно,
Хотите расплатиться видимо со мной?
Ненужно денег, примите как подарок, я не торгую красотой...
Вот так, под вечер, позднею весною на Арбате
Навечно был художник тот влюблен.
На вас с корсетом было платье

(с) SanteXnic