Лиит никогда не выполняла обещаний.
А потому никогда и не давала их.
И уходила, не задумываясь.

А сегодняшнее: "Прощайте!" означает лишь то, что она уходит. И не собирается возвращаться.

"Она смотрела в небо. И вроде бы в этом не было ничего удивительного: и впрямь, лежать на крыше, устремив свой взор вверх может любой, да только она смотрела как-то по-другому. Словно что-то выискивая среди облаков, какую-то зацепку ее прошлого."

А жизнь текла ручьем...
Так, что даже не хватало времени остановиться, оглядеться, что же сотворено в прошлом. А хотелось ли? Лиит вздохнула. Сказать по правде - да, хотелось.
Всегда хочется. Конечно, Лиит успокаивала себя тем, что придет лето, и вся эта суматоха закончится. Только все равно больно, только все равно - обидно появляться раз в неделю, и увидеть, что скучают. Без нее - Лиит - скучают. Как можно?
Воскресенье, 16 мая. Следущая запись появится не раньше 23, а то и позже. Как можно жить, не имея никакой связи с теми, кого любишь? Лиит не понимала. Не хотела понять. Она лишь надеялась, что те, кто дорог ей, ее поймут. Дождуться.
А еще... Ей бы очень хотелось отдать им ее любовь.

Сидеть без дела, сложа руки. Лиит ненавидела это. А сейчас вся ее жизнь, все существование было в руках другого человека. И она ничего не могла изменить. Все, что можно было сделать - сделано. Ноет расцарапанная ладонь и стертые в кровь пальцы. Лиит даже не обращала внимания - настолько это была привычная, приевшаяся боль. Да и сейчас она думала совсем о другом.
Достучаться до небес. До ветра. В жизни лишь две радости, пожалуй - небо и море. Две бездны, в которые можно упасть, не почувствовав ни малейшего желания вернуться к обычной жизни. Выжить. Если нырять - так с головой.
Небо... Стоит посмотреть вверх - и оно поглотит тебя. А как бы хотелось взлететь, высоко-высоко, к облакам, что ждут, к солнцу, что манит.
Море... Спокойное, тихое, и в тоже время другое. Совсем, как она.
Лиит была вчера на море. Опять в одиночку - через пол-города, пешком. Привыкла. Или лишь говорит, что привыкла? Что творится в ее мыслях, в ее голове, порой не знает даже она.
Медленно тянется время. Лиит смотрит на часы и думает о том, что хорошо было бы позвонить. Она почти никогда никому не звонит - если дело не касается исключительных случаев. Жизнь - это такой случай? По ее мнению, ее жизнь этого не стоила. Стоило что-то другое.

Вдох. Выдох.
Больше нет света.
Вдох. Выдох.
Тишина... И эта тишина больнее любого крика.
Вдох. Выдох.
И ноги подкашиваются, разум улетает куда-то.
Вдох. Выдох.
"Врача сюда! Живо!"
Вдох. Выдох.
Не хватает воздуха...
Вдох... Выдох...
Горы... Те самые горы, что она когда-то увидела. Те, которые преследуют ее во всех мечтах и снах. Горы...
Вдох......
Пульса нет.
"А жаль... Что не успели..."

Белый потолок. Сон? СОН? Всего лишь сон... А как реален был...
У нее тряслись руки. Черт.. Как же давно не снились кошмары. Ну да ладно. Привыкать придется заново... Ничего. Она сможет. Она выберется. Выплывает.. Как выплывала всегда...
Вдох. Выдох...

У Лиит очередная идея фикс. Она хочет завести себе кошку. Или кота. Котенка. Маленького, пушистого безобразника. Который будет мешать ей спать по ночам, царапаться, мяукать. Который будет с ней даже тогда, когда никого не будет рядом. Когда она не захочет никого видеть. Который будет посвящен во все ее тайны, секреты. Который будет ее слушать, внимая ее боли, грусти и переживаниям. Который будет ее вторым "я".
Ну, сказать по правде, подобный идей у Лиит было много. Очень даже много, если призадуматься. Однако все они с жаром выполнялись. Нет такой преграды, перед которой она бы остановилась. Если уж чего-то задумала, переубедить ее в этом возможности не представится.
Развязки этой истории ждут с нетерпением все друзья и знакомые. Дело в том, что у Лиит живет злобный, наглый пес, который терпеть не может кошек. Как она станет выкручиваться, интересно уже и ей самой.
"Собака - это собака. А кошка - это кошка!" - твердит Лиит на предложение оставить все, как есть, и делиться переживаниями с ротвейлером.
Наверное, Лиит и сама не смогла бы объяснить, почему она так уверена, что крошечный котенок сумеет спасти ее от депрессии. И размышления и уверения в том, что вместе с пушистым комочком придут тысячи проблем, не помогали.

"Он будет маленький, наглый и рыжий. Почти как я... А назову я его... Ангелом. Маленький рыжий ангел. :) Он будет всегда рядом со мной. И никогда меня не бросит и не предаст. А я буду с ним. Единственное живое существо, которому я смогу рассказать о себе всю правду.."

В комнате с белым потолком,
с правом на надежду...


За окном ласково светило солнце, манило за собой, туда, где было тепло и уютно. Там, где небо, чистое, безоблачное, открывает свои просторы, легко не думать ни о чем. В такую погоду лучше всего бродить по городу, слушая музыку, изучая взглядом прохожих и просто радуясь жизни. Лучше.
А кому - лучше?
Лиит лежала на диване, смотря в потолок, вот уже второй час.
Ах, как бы ей хотелось сейчас обратно, в те короткие, зимние дни. Когда она гуляла с друзьями допоздна, когда она купалась в сугробах, падая туда, и толкая других, когда снег падал и падал, и, казалось, он будет идти всегда. Когда... Когда... Когда...
Под ухом настойчиво протренькал сотовый.
"Игнор..." - решительно подумала Лиит.
Сейчас у нее не было ни малейшего желания выяснять, кому она в очередной раз понадобилась. Закрыв глаза, она вновь ударилась в воспоминания.
Забавно, но раньше она не замечала за собой привычки копаться в памяти. Что было, то было. Прошло, исчезло, расстворилось, унеслось - ну и черт с ним. Было? Будет новое. Так ведь? Все просто. Но сейчас это "просто" рассыпалось на мельчайшие осколки, не оставляя никакой надежды на восстановление. Просто. Ничего не просто...

"Ты да я... Чего еще желать? Ты да я - посреди заснеженного леса. Я убегала, ты догонял. Смешно... Прячась за заснеженные елки, падая в сугробы, шутили и подкалывали друг друга. Смех, полубезумный, казался совсем чужим. Кричали и распевали во все горло песни, которые так любили. Пьяные этим весельем и близостью друг друга. Глаза в глаза... Ты уедешь через каких-то пару часов? Плевать... Ты да я... Здесь и сейчас. И что будет, потом, неважно. И губы, ищущие тепла посреди бесконечного снегопада.
Где ты..?"

Сотовый вновь ожил.
"Да чтож это такое! - рассержанно подумала Лиит. - И как это я его не вырубила?"
Желание ответить на звонок так и не появилось. Наощупь она выключила его и снова вперилась взглядом в потолок. Ничего. Все пройдет. И странное рытье в памяти тоже. Не может же не пройти, верно? Верно?

Белый потолок. Музыка, старая, навевающая воспоминания. Дыхание, резкое, прерывистое. Одиночество. Ветер в окно. Солнце в глаза. Тетрадь со старыми стихами. Мысли, тянущиеся одна за другой, лениво, непринужденно, уныло. Старая раскладушка, скрипящая и надоевшая до зубовного скрежета. Телефон, звонки которого игнорируются почти постоянно.

"Тринадцать сообщений в почтовом ящике...
Тринадцать писем, сожженных в пламени...
Тринадцать слов, оставшихся в памяти...
Тринадцать..."

-Тринадцать...- шепотом повторила Лиит. Счастливое число? Она не верила в счастливые числа. Так же как и в приметы. Иногда она хотела вообще ни во что не верить. Не получалось. Взгляд ее блуждал по комнате, словно ища что-то. Она и сама бы не смогла объяснить, что. Просто она хотела что-то найти. То, чтобы успокоило ее.

Бутылка минералки. Кружка с чаем, остывшим, и невкусным. Ручка, давно уже не пишущая, потому что в ней закончилась паста. Все не доходили руки ее выбросить. Часы, мерно отстукивающие ритм жизни. Плеер. Полосатые носки, виящие на батарее. Тапочек под столом. Почему-то один... Настольная лампа, на которой висят всякие мелочи, вроде трех брелков для ключей, маленькая обезьянка и старая открытка. Все знакомо. До боли...
Коробка от диска. Сумка на стуле. Огрызок от яблока. Кактус, подаренный двоюродным братом. Пачка семечек. Коврик от мышки, висящий на стене. Книжка на подоконнике.

"Все то же самое. Все как вчера. Так почему же мне чего-то не хватает? Почему?"

"Тринадцать шагов до болевого порога...
Тринадцать ран - для смерти немного...
Тринадцать раз повторишь - "Безнадега!"
Тринадцать..."

Крик соседей за стенкой. они всегда зляться на слишком громкую музыку. Лиит никогда не обращает на них внимания. Телефонные провода, которые не раз уже хотелось перерезать. Плотные, пестрые занавески. Чей-то смех на улице. Веселый, дерзкий... Знакомый?
Наушники, купленные два года назад, и все еще почему-то работающие. Подушка из шерсти ламы. Клок бумаги с чьим-то номером телефона. Почерк неровный. незнакомый. Чей? Лиит повертела бумажонку в руках. Ах да... Вспомнила. Надо бы тоже выкинуть. И бемажонку, и номер, и человека этого из памяти.

Новый шкаф, обклеенный, как и старый, листочками с напоминаниями, номерами телефонов, разными сайтами, и прочей полезной информацией. Фото в рамке на столе. Половинка плитки шоколада. Диск Линды лежащий на стопке книг.

"Тринадцать фраз, обранненных зачем-то...
Тринадцать мыслей, неважных, нелепых...
Тринадцать чисел в мозайке о вере...
Тринадцать...

Тринадцать проводов, перерезанных утром...
Тринадцать потерянных без него суток...
Тринадцать криков в себя - "Он мне нужен!"
Тринадцать...
Тринадцать...
тринадцать..."

На крыше шестнадцатиэтажного дома было холодно, ветрено, неуютно, но это было единственным местом, где Лиит чувствовала себя более-менее в порядке. Там, где облака были так высоко, и в то же время так близко. Там где можно было смотреть сверху на людей. Там, где птицы летали, ничего не боясь. Там она могла быть самой собой. И она была ею.
Солнце, небо и ветер. Что еще нужно для полного счастья?
Лиит села, обхватив руками колени. Люди редко смотрят вверх. Что интересного можно увидеть на небе? Раньше она тоже не смотрела. Но теперь, чувство, что все то, что было раньше, не имеет сейчас почти никакого значения, не покидало ее.
Менялось все. Она - оставалась.
Друзья уходили и приходили. Она - оставалась.
Города, чужие и уже знакомые, врывались в ее жизнь, чтобы расствориться без следа. Она - оставалась.
Слова не имели никакого значения, улетая в поднебесья. Она оставалась.
Кто бы знал, как ей было больно оставаться. А потом и она стала уходить. Чтобы не оставаться. Чтобы избежать боли.
Боли нельзя избежать.
Лиит это знала. Но - пыталась.
Кап-кап...
Что-то горячее и соленое по щеке.
как-кап...
Нет больше грусти. нет больше боли. Ничего нет.
Кап-кап...
Пусто. Пустынно.
И слова из трубки сотового - "Возвращайся..."
спасибо вам, что вы есть в моей жизни.
Именно есть, а не были.

Она вновь склонилась к тетрадному листку в клетку. Глупо писать письма... Особенно те, которые тут же сжигаешь в пламени свечи. Хотя иногда - полезно. Порой ей казалось, что вместе с бемагой сгорают и ее мысли. Но каждый раз странички ее сознания оставались. И каждый раз Лиит - втайне от самой себя - жалела об этом. Как часто хочется стереть из памяти многие сюжеты жизни. Ведь... Что она теряет? Опыт? Глупо. Никакого опыта. Никаких ошибок. Никакой памяти...
Лиит тряхнула волосами, будто пытаясь прогнать эти мысли. Ничего не получалось...
Как просто - думать о чем-то другом.
Как сложно - думать о чем-то другом...
Мелкий, бисерный почерк. Откровения. Боль. Зачем она другим? Она предпочитала забирать чужую боль.
"Раньше, во всяком случае... " - подумала она, и осеклась. Как так - раньше?

Раньше она часто писала письма.
Раньше она не делила свою жизнь на отрезки.
Раньше она бежала от себя.
Раньше она любила...

Чущь. Она и сейчас любит...
Лиит скомкала листок, и отбросила вглубь комнаты. Если уж ей страшно от этих откровений... Что будет, если их прочитает еще кто-то?

Раньше она могла не бояться.
Раньше она все - и радость, и горе - делила с ним...

Она с тоской посмотрела в окно.
"Хватит! - решительно сказала она себе. - Жить так больше невозможно. Хотя, какого черта я начинаю новую жизнь, если старая меня все равно не отпустит?"
Порывы. Глупые, странные порывы. Лиит боялась их. Они были ее истинной частью, и в них было куда больше правды, чем хотелось бы ей.

А за окном - темнота. Тишина и спокойствие. Но спокойствие - тоже бывает безумным...

Почему, когда идет дождь, кажется, что это чьи-то слезы?
Ей казалось именно так. Но под дождь так уютно засыпать - так всегда говорили ее друзья. Или те, кто называл себя ее друзьями. На самом деле, за всю свою жизнь, Лиит доверяла лишь шести людям. Шесть, число, конечно, дьявольское, но именно его она считала счастливым. Дождь, не смотря на ощущение слез, тоже казался ей счастливым. Она любила сидеть под дождем у окна, и, уткнувшись носом в стекло, рассматривать людей, бегущих в свои дома, прячущихся под зонтами, и улыбаться дождю. Лиит редко улыбалась...
Еще больше ей нравилось бродить под дождем по городу, куда глядят глаза, куда забредут ноги. Легко заблудиться, но еще легче найти дорогу домой. Вымокшая до нитки, но счастливая, она заявлялась домой. И ей было все равно, что и кто подумает. Но сейчас, когда так долго не было настоящего дождя, он казался ей далеким и прошлым. Она не любила думать, что что-то или кто-то - это для нее прошлое. Она вообще не любила делить свою жизнь на подобные отрезки: прошлое, будущее, настоящее. Но.. Всегда есть но.
Лиит ненавидела это бесконечное, всегда ломающее все надежды и рущащее все мечты "но". Тем ни менее, оно было. Тем ни менее, Лиит знала, что без него никак и на этот раз. Приходилось мириться...

Всю свою жизнь Лиит ненавидела первые записи. Чем-то они напоминали ей то самое состояние: новая жизнь, с чистой страницы, с белого листа. Она не хотела понимать, зачем нужна новая жизнь, если есть одна, в которой уже что-то есть? пусть боль... Но это лучше того чувства, когда вообще нет ничего. но иногда начать эту новую жизнь просто небходимо... Лиит ненавидела все то, что другие называли необходимым.
По правде сказать, Лиит ненавидела много чего.
Солнечный свет, бьющий в глаза.
Предательство близких людей.
Непонимание происходящего.
Сваои частые депрессии.
Тем ни менее, для нее это было более привычным. Свое - оно ведь свое. От всего можно убежать, скрыться в себе. В своих мыслях, воспоминаниях и мечтах. Депрессия - это тоже укрытие. пусть временное. Пусть не для многих. Для Лиит это было именно укрытием.