Чего же ты ждешь от меня, белая птица?..
Она билась в окно, ломала тонкие белые кости об жесткое прозрачное стекло... Алая, неуместно праздничная кровь аляпистыми пятнами забрызгивала белый подоконник, собиралась в ручеек и стекала к краю, чтобы сорваться вниз, с высоты моего этажа, разлететься на сотни маленьких ярких капель под прихотью легкого ветра и обрести благословенный покой на твердом сером асфальте, где ее безразличными подошвами затопчут чужие люди...
А птица будто не замечала своих искалечанных крыльев...
Она все билась, вновь и вновь со звоном врезаясь в оконное стекло, словно стремилась к лишь ей одной понятной цели... самой важной, самой главной и, безусловно, конечной в ее маленькой жизни...
Черные, словно запекшаяся кровь, глаза немигая таращились в глубину комнаты...
Я стояла и смотрела на ее бессмысленные попытки попасть ко мне, а в голове проносилось лишь одна мысль, возвращаясь вновь и вновь, раздирая и без того порванные нервы... Птица в стекло - к несчастью...
Замерев, боялась пошевелиться, покуда чувство жалости боролось с каким-то древним глубоким стархом, что таился где-то на дне души и теперь, взволнованный птичьими криками, неизбежно поднимался на поверхность...
Хотелось распахнуть окно и, повинуясь мгновенному порыву, схватить птицу, прижать к себе маленькое измученное тельце, успокоить, спасти...
Но в голове слишком четко прорисовывалась картина, что стоит птице ворваться в комнату - и несчастье обернется моей гибелью... не успею, не смогу, не догадаюсь закрыть голову руками, сжаться в комок, защититься... и останусь лежать на полу, а на тонкой хлопковой кофточке вперемешку застынут капли моей-птичьей крови...