Как хорошо, когда есть с кем поговорить.

А как вы думаете - если поставить квас, лето опять вернётся? Ну, попробовать точно стоит. Пошла уговаривать деспота.

Когда я была очень-очень маленькая, я думала просто: одиночество - это если один ночью. И сермяжная правда в таком подходе, конечно, есть. А потом я скоропостижно вышла замуж - если быть честной, удачно. (Сначала хотела написать "а потом я выросла", но решила действительно побыть честной и стёрла.) Одна ночью с тех пор я побыла от силы три месяца - за треть жизни, так что можете мне поверить.

Одиночество - это не процесс и не состояние. Это - атрибут. Это горький привкус, окрашивающий местоимение "я" - с большой буквы его писать или с маленькой, неважно. Шарам присуща круглость, а личностям присуще одиночество. Маленькие шарики внутри нас заполнены одиночеством, они стукаются и трутся друг о друга - пока мы обмираем от нежности; пока пытаемся сплетать слова или тела или слова с телами.

...когда разные священные тексты разных народов начинают описывать рай, нирвану и проч., часто кажется - они говорят о полной и окончательной смерти, то есть - об уничтожении личности (ну или растворении, если кто предпочитает чай с сахаром). В одном моём детском стишке есть две строчки, которые мне до сих пор нравятся -

"улыбка твоя, нирвана,
что значит по русски - смерть"

Но это, всё-таки, детское стихотворение. Тогда я думала, что в слове "одиночество" - два корня. На самом-то деле (пишу смешную формулировку "на самом деле" и ухмыляюсь - как будто рядом другой авгур), пресловутые тексты говорят о другом.

В посмертии мы будем. Но мы не будем одиноки в посмертии.
Читать далее...

Можно пнуть свою собаку, а можно уличную бродячую - но это только внешне одно и то же действие. Свою собаку пинаешь, потому что любишь - и потому что она знает что ты её любишь. Если пинаешь чужого здорового пса - огребёшь, и за дело. Если пинаешь чужого слабого и больного пса - а, что с тобой после этого разговаривать.

Главное чтобы и ты и собака понимали этот момент одинаково. А то бывают всякие эксцессы... расскажу по настроению.

Примечание: я очень люблю собак.
Моя самая любимая собака была старше меня в иерархии. Поэтому ни разу не укусила.
Её дочь не была старше (я её из бутылочки выкормила), но тоже не кусала. Хотя несколько раз очень серьёзно кусала близких мне людей.

Вчера на меня подписались Белый_шум, Красная_королева и Желтая_лихорадка. Чёррный_ангел, правда, не подписался (наверное потому что уже подписан), а только откомментировал. Ещё Синяя_лампа и Фиолетовый_чулок в синей части спектра, и вечно молчащий Зеленый_барон посередине. Гармония.

Я была бы рада составлять почти случайные социологические срезы из друзей и ПЧ по признаку "кого сегодня увидела", но пока приходится довольствоваться цветами. Что ж - и это неплохо. Яркие, насыщенные цвета. Яркие дневники, в основном даже насыщенные. Гармония.

Какая есть.

Продолжаю игру, которую придумала Язвительная_Жужа. Ассоциации на некоторых гыуков, на кого они нашлись, в порядке того как нашлись.

mimo	Маленькая хозяйка
Гей-удолбаный-в-хлам	Кинематограф
Djamal	Не бывает
Почти_новая_горжетка	Ты - художник...
Whitehoune	Инициалы
andres20	Катамаран
Мудрая_Nancy	Анета
Жабенья	МузыкА
Шляпа_Трилби	Болеро I*
Огниво_Парижа	Чепуха
Язвительная_Жужа	Рак и Грека

Простите все кого.
У Щербакова, всё-таки, довольно жёсткие тексты.

----------------------------------------
* цени - могла бы вспомнить о редакторе или редукторе

Update & Disclaimer: ассоциация в контексте данного поста - что-то вроде случайного жёлтого листочка, спланировавшего на плечо. Не претендует не то что на полноту - вообще ни на что не претендует.

ЗЫ: Я уже в курсе что мне давно пора убить себя ап стену трансформаторной будки - поиски будки продолжаются.

Остап Бендер знал сотню сравнительно честных способов обучения нейронных сетей.

Вчера я ехала за траком (тьфу - прости хысА, за грузовиком), и он сбил на моё ветровое стекло пригорошню жёлтых листьев. Потому что осень. Тогда я поглядела в окошко и увидела жёлтые листья осин и красные листья клёнов. Здесь их часто подметают, но они всё равно жёлтые и красные. Потому что осень, сколько ни подметай.

Только что видела, как здоровая хвостатая белка увернулась аж от двух комплектов колёс. Сначала от первого, потом от второго, метрах в четырёх впереди меня. Если бы от какого-нибудь не увернулась, я бы пришла и написала "видела как здоровую хвостатую белку размазало по асфальту, в четырёх метрах впереди меня". А потом добавила бы чего-нибудь грустное о бифштексе по татарски и, традиционно, тоске по родине. Это был бы информационный повод. А так - нет информационного повода.

Маленькая неинформационная песчинка в песочных часах. Так и льются пока, неинформационными поводами.

импровизация на тему предыдущего треда

опт. мышка, Paint

На улице дождь и гроза, гром и молния, мокрое сиденье велосипеда. Утром я надела пиджак, но не надела шляпы. Летние сандалии промокли. Носочки стали грязненькими и мокренькими, но не белыми. Потому что белый из них только короткий, а длинный - серенький. Других поутру не нашла. Но тётенькам из железнодорожных войск ещё хуже - они ведь совсем без носочков и без трусиков.

Приехала тяжело дыша. Зато в холодильнике два жёлтых яблока, которые на самом деле - огуречики. Вкусные. И в железнодорожных войсках тётенькам живётся хуже. Задница у них голая, а у меня почти высохла.

Долгий раскатистый гром, сполохи. Уже отдышалась. Я приеду к лампе с тёмно-зелёным чемоданом, который не смогу поднять. Я ведь приеду к лампе?

Только сильному позволено быть слабым.

Женщина есть кентавр с телом женщины и головой человека.

Приняли за меньше чем на самом деле - лестно, молода душой значит.
Приняли за больше чем на самом деле - всё равно лестно, опытна и умудрённа.
Приняли за как есть - и так лестно.

Хорошо быть женщиной в интернете.

Ночью в чужой/родной/до невозможности знакомый город въезжаешь как входишь спьяну в съёмную, до невозможности знакомую квартиру.
Глядишь, не видя; едешь как на ощупь; не узнаёшь знакомые места.

Первые две гостиницы были забиты до упора, ну и ладно. У нас ведь есть мощный магический артефакт типа ивовая веточка, наводящая на ближайшие мотели (ивовая веточка занудным мадамским голосом: "поворот направо через две точка ноль милей"). Времени ещё только полночь.... Полночь. Пробило полночь.
Читать далее...

Я на кровати, мне примерно два годика, рядом моя прабабушка.

- Вот ты всё писяешься и писяешься... - прабабушка мне назидательно.
Я, грустно:
- Всё писяюсь и писяюсь...
- А мама всё стирает и стирает...
Я, ещё более грустно:
- Всё стирает и стирает...

Длинная пауза. Назидательность достигает апогея и самоисчерпывается, прабабушка собирается было переходить к другой теме, как вдруг я прорезаюсь с неожиданным, ликующе конструктивным:
- На горшочек ходить надо!!!

+ поймала муху рукой. Достала - всё летала и кружилась, будто не муха, а чёрный ворон. Горжусь.
+ поджарила себе кусок шашлыка в непредназначенном для того бутербродном гриле. Получилось фкусно, фкусней чем на сковородке. Горжусь.
+ запустила тест и он - о боже! - ползёт. Ошибку вследствие которой всё работает - пока не обнаружила. Горжусь.

Написав, автоматически прокручиваю оборотные стороны.

- муха тоже живая, то есть была живой. Нехуй гордиться.
- гриль не вымыла, весь в жырных подтёках. Нехуй гордиться.
- косяки свои не выправила. Нехуй гордиться.

И пост пишу - вместо того чтобы работать.
А минусы лаконичней и проникновенней плюсов.
Однако на улице солнце; ухо, челюсть и живот болят;
и жызнь, соответственно - прекрасна.
Да и рот пока не забили глиной.

Оттого что слова в виртуале сохраняются очень долго,
часто начинает казаться - они действительны только пока хранятся.
А если стереть - то я чур в домике.
Я не спрятался - кто не виноват.
Кто не я - виноват не спрятался.

оно не будет писать чем огурец лучше мужчины.

Трубный глас будет негромким, но неотвратимым. Он прозвучит сразу в костях черепа, минуя воздух - спишь ли ты, работаешь ли, гуляешь ли по интернету - услышишь. Сразу померкнет Свет - и солнце покроется пеленой, и то, чем мы живём не ощущая что этим живём.... потом тишина. Постепенно станет труднее дышать. Из дверей и щелей выползут какие-то незнакомые существа. Люди и призраки. Вдруг прояснится - где люди, а где призраки. Вылезут на померкнувший Свет Божий, будут шептать свои померкнувшие разговоры... и молитесь чтобы ваш канал Связи шёл не через локальный маршрутизатор.

Ну да, двадцать минут как конец света, старенький ноут деспота уже сдох, из тонущего корабля по кабелю - ваша Симёрка.

Мало что так способствует мыслиям о бренности всего сущего,
как временное отключение электричества в офисной сети.

Негромкий, но зловещий звук по всему офису -
и внешний монитор ослеп, декстоп онемел,
и только потускневший ноубук едва теплится ожиданием и страхом,
словно праведник* в предверии Страшного Суда.

--------------------------------------------
* на полях: получается что праведник - это который с автономным питанием.

До пяти лет включительно я дружила только с мальчиками. У нас было много интересных игр - Читать далее...

Молодая девушка со светлыми волосами на белой лошади и юноша на гнедой - в коричневой ковбойской шляпе. Она - наш гид, едет впереди. Он - только что подлетел навстречу, и по тропинке ещё не улеглась поднятая пыль. Это наверняка с ним она весь час разговаривала по телефону. Смотрю на них и жалею, что не взяла на лошадь фотоаппарат - а лучше несуществующую видеокамеру. Белый кентавр и гнедой. Танцуют медленный беззвучный танец. Говорят о чём-то - но нам не слышно, да и не понятно. Красиво.

То едут параллельно, то она впереди, то он. Им хочется ближе к друг другу... но они не кентавры, а всего лишь всадники - и не сблизиться, не обняться. Жанр ухаживания верхом предоставляет массу возможностей: можно подлететь к девушке на галопе и остановиться с лёту за полшага; можно пятиться на лошади назад, пропуская девушку вперёд по узкой тропинке; можно закинуть одну ногу на седло и стянуть с неё изящный сапог с носком; можно померить шляпу кавалера. Многое можно - но не обняться, лишь подержаться за кончики пальцев. А были бы кентаврами - тёрлись бы друг о друга крупом и слегка касались копытами.

Маленькая асфальтовая дорога, почти кусок парковки. Прямо перед моим носом выруливает огромный федексовский грузовик (такой, как на старой новогодней рекламе кока-колы - только без гирлянд) и уходит направо, старательно мигая. Еду откуда он приехал - домой туда.

Монстр, продолжая мигать, разворачивается по петле и едет прямо за мной, метрах в десяти сзади. Я посередине дороги - никакой обочины нет. Еду в его ближнем свете.

Водитель не может меня не видеть. Но тяжёлое дыхание огромного металлического чудища сзади... Снова вспоминается ГУВХ, некоторые его посты. Кручу педалями. Как я ни стараюсь, он всё на таком же расстоянии (а что ему, давить меня, что ли?) Немного выигрываю на бампе. Но до поворота на шоссе (а значит и до обочины) - он успевает нагнать.

И это вовсе не метафора - но ехать в электрическом свете фар прямо перед огромными колёсами высоченной белой глыбы - безумно страшно. Никакие рациональные резоны не работают, логика ушла в нокдаун и слегка похрюкивает оттуда, сердце норовит выпрыгнуть. Сбоку тёмнозелёная трава, спереди извилистая темнота асфальта, сзади - животный ужас.

- Что ты так тяжело дышишь? - это уже дома.

Теперь я понимаю волка из "Ну погоди", который отчаянно бежит впереди паровоза.

Вчера Семёрка возжаждала чая. У неё на то имелась целая лоханка
причин, вкусных, нежных, жырных (да и до сих ещё немножечко остаётся).
Деспот (как благородный деспот) наполнил чайник и включил его. Чайник
мигнул красненьким и выключился. Деспот ещё нажал кнопочку, потом ещё,
потом предложил семерке ограничится беленьким. Но нет! хотелось ведь
чая. Поэтому я отвлеклась от тарелки и продолжила дрочить кнопку.
Потом снова деспот. С чем бы это сравнить... Ну, типа как
Гей-удолбаный-в-хлам: то удалит дневник, то снова удалит.
Только мы чаще: не пару раз в день, а раза семь за минуту. Загорается
кнопка и гаснет, сцуко, моментально. Даже если придерживать.

Налила себе холодной позавчерашней мерзости, тут деспот и говорит -
"тсссс!" Глянь - а чайник сам собой включается и выключается,
включается и выключается. Искусственный интеллект, не иначе - но ведь
нагревается при этом. Собака такая Павлова, научилась.

Вскипел, выпили чаю.
Невкусного, с бергамотом.
Зато горячего.

И чего ГУВХ удивляется, как дневник сегодня без его ведома удалялся?

Обуявшая семерку внезапная любовь к человечеству (страсть поразила их внезапно, из-за угла...) оставалась малообъяснимой вплоть до половины десятого утра, когда семерка поднялась наверх и разогрела здоровую лоханку вчерашнего плова. К второй тарелке никаких сомнений не оставалось.

Тут самое главное - это рис. Он должен быть правильным. Правильный рис гораздо приятнее покупать на Киевском рынке, но можно и просто в иранском магазине. Довольно сложно отличить правильный рис из иранского магазина от внешне точно такого же неправильного риса из иранского магазина - но с опытом приходит и это. Прянности для кофе прекрасно годятся для плова. Баранина чтобы не слишком жырная, а морковку можно потереть если лениво резать длинной соломкой, как положено. А само таинство для меня недоступно, это - к деспоту.

Теперь я знаю природу своего озарения. От этого озарение глубже и бархатистее, и я бережно лелею его в ладонях, и прошу вас - бегите скорей в иранский магазин или на Киевский рынок за морковкой и свежей бараниной.
На Киевский рынок конечно лучше.

Рациональность алогична

А чего меня Колян по утрам щекочет?!!!

1. Все бабы - очень смешные.
2. Особенно смешны бабы, которые не знают что они смешные.
3. Все мужики - тоже смешные.
4. А вот мужики, которые не знают что они смешные, часто бывают скучными.

Что-то тут не так. Так быть не может, ведь на самом деле люди делятся не на мужчин и женщин, а на тех, у кого стоит на смех, и тех, у кого - нет. Сейчас позову Розового слоника, будем с ней вместе разбираться.

А пока Слоник просыпается, воспользуюсь случаем чтобы передать Воззвание в адрес Почти_новой_горжетки и других адептов глянцевой журналистики -

"Перестаньте писать, что от смеха пропадает желание. Дети ведь могут прочесть и поверить. Ну пожаааааалуйстаааа!"

Кажется, почти полтора года отчаянного лирушничанья не прошли зазря. Я обнаружила одну странную вещь. Я ещё не точно в ней уверена, но если подтвердится - это стоило и тридцати лет безвылазного трепыхания. Вы, главное, не смейтесь -

но все люди хорошие.

Когда мы с деспотом были юны и неиспорченны, мы вместе постигали таинства Читать далее...

Как пифия сижу, приняв вина на грудь -
кому бы подмигнУть, кого бы подъебнУть.

ПМФ - ПредМенструальныйФеминизм. Временное прояснение сознания как побочный эффект гормонального всплеска.

Мужчина - постоянно беременный человек с гипертрофированным клитором и склонностью к излишнему волосяному покрову.

с пятнишного утра одиноко стоит на коновязи для выпаса велосипедов около работы. Как ему грустно, наверное.

В зеркале отражается миловидная голубоглазая дура в джинсах и сомнительного качества американском лифчике. Она чистит зубы. ПМС и боль в ухе - в зеркале не отражаются.

Одежда незаметно кончилась. То ли постирать, то ли новую покупать - а всё равно негде.

А велописед непривязанный.

Казалось бы - зачем сублимировать лиру? Ведь оно есть и его, в сущности, достаточно. Но этот естественный вопрос мы оставляем за скобками настоящего исследования. Человеческая жизнь полна ограничений и самоограничений, и дОлжно знать сколько и как обойтись без чего угодно. Например, дыхание человек может задержать на несколько минут, а без воды прожить около трёх суток - если не слишком жарко и мало двигаться. Поэтому ешьте больше фруктов.

На данный момент для сублимации лиру разработаны и внедрены следующие методики различной трудоёмкости.

+ чтение книг. Сложный метод, потому что странный бумажный интерфейс так называемых книг в своём минимализме превосходит даже интерфейс ЖЖ. Фактически, он лишен самых элементарных возможностей - поле для комментария маленькое и ответного комментария в процессе многократных экспериментов не поступило ни разу. То ли постоянные ошибки сервера, то ли барахлит связь. Некоторые продвинутые юзеры заменяют смайлики громким смехом, но подобный неестественный способ выражения эмоций быстро утомляет. Тем не менее некоторые выдающиеся блоггеры (Сэй_Сёнагон, Эрнст_Теодор_Амадей_Гофман, Василий_Василич_Розанов, Веничка_Ерофеев) способны заинтересовать самого взыскательного и постоянного читателя.

+ работа. В силу каких-то до конца ещё не выясненных исследователями причин этот метод сублимации лиру для окружающих комментаторов является предпочтительным. Тем не менее долгое время ожидания отклика (однако не бесконечное, как в предыдущей методике) способно смутить неопытного блоггера. К тому же, у экспериментатора часто возникает устойчивое ощущение, будто сам афтар не является модератором собственной работы! По комментариям создаётся впечатление что одно или несколько комментирующих "брёвен" имеют право задавать темы, объём и даже стиль постов. Эта интуитивно плохо воспринимаемая странность ещё нуждается в дальнейших исследованиях.

+ секс. Лишён наиболее важных недостатков обоих предыдущих методов - комментарии можно оставлять свободно, и попытки модерирования процесса встречаются достаточно редко. Однако, в комментариях преобладает падонкофский стиль, смайлики и междометия. Хороший, развёрнутый комментарий может быть немотивировано удалён, а его автор поставлен в игнор. Любителям печатей следует учитывать, что популярный штамп "дайте две/два!" может быть воспринят неблагосклонно.

Также в работе описаны тонкости этих и других методик с практическими применениями и серией вспомогательных диаграмм.

Случайно нажав Ctrl+V, вставила осенний крик ястреба в начало файла *_load.cpp. Чуть рукописный шрифт, смотрится глухо и пустынно. С сожалением стёрла.

if(p_FormatList->Delimiter=='x'){

а нахуй?

Потому что я почистила зубы, вечером. А почистила зубы я - потому что деспот открывал бутылку калифорнийского зинфанделя из Александер Валлей (нет, иногда я чищу зубы и по другим причинам), и не радовала меня мысль о таком неуместно-славянофильском сопровождении вкуса.

Но вино какое-то кислое оказалось. Жалко было до жути - специально ведь год не пили, выдерживали. Правда - последние пару месяцев в гараже, а там жарковато. Да и бутылки не лежали, а стояли - пусть и пробкой вниз. Прав Шляпа, прав. Такое вино сгубили - ведь сквозь кислинку (только начинающуюся) и послевкусие проступало, и оттенки смородины с белым перцем. Ну, что поделать. Кстати и ящик в подвал переставили, там попрохладнее. А не купить ли специальный холодильник для вина, семерка? Нууу... надо подумать. И семерка оч.убедительно сокрушается о начинающем скисать зинфанделе.

Первый бокал. А второй - странное дело! - нет никакой кислости. Не более чем это присуще плотным таниновым винам. И с каждым глотком всё вкуснее, и косточка, и лёгкая тень дуба. ААААА!!! "ты же зубы почистила! я как зубы почищу - мне яблоки невкусные".

Так и хочется присобачить мораль - как часто спешим обвинять, не продумав почистил ли зубы. Но я не буду эту мораль, какая-то она чересчур моральная - чур меня, чур черес чур. Я лучше ещё разочек посокрушаюсь об необдуманной убедительности - деспот ведь тоже расстраивался весь первый бокал...

Трое суток меня преисполняет вкус лука (см. предыдущий пост). Он - вездесущ. Он оттеняет изысканным послевкусием десерт из взбитых сливок с малиной, он провожает меня ко сну, он приветствует меня поутру раньше деспота. Сижу за бокалом шардане (в качестве закуски маслята с зелёным луком), жалуюсь деспоту. Он сочувствует в свойственной ему конструктивной манере:

- Хочешь, я тебе водки принесу? Водка любой вкус забьёт.
- Но тогда будет вкус водки!
- А ты потом съешь лука.
- Будет вкус лука!
- А ты выпьешь ещё водки, а потом - ещё лука, и так далее. Если чередовать достаточно долго, никакого вкуса не останется.

Угу, да и меня не останется.

Как там было в Стране Чудес?

- Отъешь с левой стороны - увеличишься, с правой - уменьшишься.
- С левой стороны чего?!
- Гриба!

И таки действительно, она умудрилась уменьшиться до чего-то вроде трёх дюймов. Но это в Стране Чудес. Там грибы чудесатее.

Во всём, как всегда, виноват безответственный блоггер Шляпа_Трилби. Он заронил в мою чёрствую, заскорузлую, но отчасти нежную и ранимую душу - светлую неугасимую тоску. По луку. И чесноку. С крупной солью. И краюхой бородинского, а ещё майонезу, и запить кваском, а лучше пивком, а потом попариться, а потом ещё кваска, а лучше пивка. Семерка горестно обрывается на полувздохе.

В суровой реальности ближайшего супермаркета обнаружен лук и чеснок (эх... не тот лук, не тот чеснок), в холодильнике - квас и почти настоящий майонез. Почти настоящий лук, почти настоящий чеснок, почти настоящий квас и почти настоящий майонез. Но чёрного хлеба вообще никакого нет, не говоря уж о крупной соли. Поэтому уже третий день я натираю чесноком корки от белого (!) итальянского (!!) батона и макаю в блюдечко с, бля, мелкой йодированной. Третий день я питаюсь в основном луком (почти настоящим) и мечтаю о Москве. Я постепенно проникаюсь луком насквозь, и весь мир вокруг плачет осенними зелёными луковыми слезами. Потому что когда ещё я доеду до Москвы... когда ещё... Когда доеду - я на этот лук и смотреть больше не стану.

Сила моего желания, вынуждающая жрать только лук и мечтать о настоящем луке, постепенно убивает возможность этим желанием впоследствии насладиться. Если бы я не так сильно хотела лука сейчас - то был бы в Москве он сладок и вкусен. Бойтесь желаний, господа. Бойтесь желаний и поменьше читайте чрезмерно убедительных шляп для верховой езды.

Ах, верховая езда по подмосковным лугам; в европейском седле, на норовистой лошади... так далека и желанна. Почти как краюха бородинского с луком и крупной солью.

Уже очень осень и я тоже не могу сказать чем мерло отличается от каберне.
Или что врут в телевизорах.
Ещё прозрачные кольца лука.

Вот, собственно, и всё.

- у окошка, так что не вылезть. И радуешься тихо что не вылезть тебе и, значит, укоризненные взгляды вон той старушки не к тебе, а к девушке на соседнем сиденье адресованы;
- с жесточайшего похмелья. Глаза фокусируются с трудом, вертикальное положение вообще никак не фокусируется, если повезёт - удастся выпасть из транспорта на своей остановке;
- в маршрутке сидишь. При этом ты мужик под два метра ростом, а прямо перед тобой - умеренно пожилая женщина ростом полтора метра;
- и пытаешься сохранять бодрость на физиономии. Ты - молодая здоровая женщина, беременная на третьем месяце. Токсикоз на этом сроке - в пределах нормы, и тошнит тебя закономерно, естественно и соразмерно законам божеским и человеческим;
- просто сидишь, и думаешь - "нет, эта старушка вроде бодренькой выглядит, вот не встану и всё";
- сидишь и похуй.

А тот кто стоит ничего не взвешивает и не думает, просто ему тяжело стоять и хочется сесть. Вот так и сидеть надо либо вставать - ни о чём не думая. Вставать, потому что не получается сидеть. Сидеть, потому что не можешь или скотино. А хули считать чужие деньги на такси или чужое время на троллейбусы?

Вчера сделала мощное открытие - если въезжать домой задами, то это:
+ ближе;
+ не надо в темноте по шоссе вихлять в горку, раздумывая видно ли мою спину без опознавательных знаков;
+ не надо гадать получится ли очередной раз въехать в узкий проход между забором и шлагбаумом;
+ можно бросить велосипед на заднем дворе и обойтись без четырёхэтапной процедуры - войти в дом - открыть гараж - завести велосипед - закрыть гараж.

Так что если теперь вам поглючилось, что у меня с заднего двора кто-то орёт, то это не осёл.
Это - велосипед.

Пришёл к Ходжу Насреддину сосед. "Одолжи", - говорит, - "осла - на базар съездить". "Я бы дал", - отвечает Ходжа, - "да заболел он у меня и пришлось отвести его к тестю на дальнее пастбище". Тут как раз и осёл с заднего двора голос подал, с выражением. Хитро прищурился сосед: "А кто же орёт на заднем дворе? что-то мне кажется, что осёл твой дома!" "Что же!" - возмутился честный Ходжа Насреддин, - "ты веришь крику осла моего больше, чем мне?!!"

Если веришь человеку - не будешь слушать что у него вопит на заднем дворе. Мало ли какие чудовища подсознания там зубами скрежещут, а может - вообще послышалось.

...а так-то Ходжа Насреддин ещё тот фрукт. Как бы его ни звали - что Гершеле, что Манабозо, что Ворон, что Тиль Улигеншпигель.

Если бы спринглеры включали днём, то была бы радуга.
А так вместо радуги - мокрая семерка.
В лунном свете я белый льняной пиджак.
Я ужас автомобилистов.
Я дура.
Я пойду сейчас спать.
Спокойной ночи.

Вообще-то, я уже не очень юный - но наблюдениями за сусликами только год занимаюсь. А хули поделать - приходится на дорогу смотреть. Не всё же в лиру.

Так вот, особенно много красненьких расплывшихся пятен было весной и сейчас - осенью. Зимой не было вообще. Летом - мало. Я (как юный сусликовед) выдвигаю гипотезу, что весной и осенью у сусликов сезонные обострения их сусликовой депрессии и они выбегают на дорогу свести счёты с жизнью (и дорожным полотном). У всего живого обострения - чем суслики хуже? они просто меньше. И пятна оттого получаются маленькие.

Весной, наверное, от несчастной любви - например, к далёкой суслихе с другой стороны хайвэя. А осенью - от общего ощущения надвигающейся экзистенциальности бытия. Зима близко. Дневники закрываются, суслики бросаются под колёса.

И пива мы за обедом тоже не выпили.

А сейчас и настроение есть, и в колонках играет грустная губная гармошка, и ветер отшуршал в лицо, и джипы так смешно смотрятся - когда едешь по белой тонкой полоске вдоль встречной. Но писать ничего не буду,лучше вштырю какую-нибудь совсем ни к чему не относящуюся байку.

Например, про кабачки. Впрочем, тухлый баян, да ну этих кабачков.
Не вспоминается баек.

А на доске белой пластиковый прямо передо мной написано жырным синим маркером: 16 августа 10:00. Ещё написано чуть помелче тем же маркером: 10 августа 3:30 (чтобы разглядеть время, пришлось сощуриться). Обе даты обведены в жырную синюю рамочку, видимо - траурную. Это даты апойтментов у херниколога и ухогорлоноса, обе я замотала. Но потом поумнела, подметила закономерность и перестала писать даты апойтментов синим маркером на белой пластиковой доске.

Ещё там какой-то список с чем-то неразборчивым; жирный кусок графа с буквой Z в единственной вершине; другой граф с другими буквами другим маркером - чёрным и пересыхающим; какая-то уж совсем неразборчивая рабочая херня и откровенные каляки-маляки. Но губной гармошки среди них нет.

Поэтому писать о доске бессмысленно и смотреть на неё бессмысленно, а лучше встать и воспользоваться специально к тому предназначенной тряпочкой. Какие-то смыслы у метафор не те всплывают. Я-то хотела бессмысленность доски с бессмысленностью жизни сопоставить, и восхититься её хаотичной прелестью. Тем более что вставать всё равно лениво.

В колонках играет - Осенняя песенка Снусмумрика
Настроение сейчас - ну я же сказала - осенняя песенка Снусмумрика

С утра хотелось Амалию порекламировать, а чуть позже - деспота. Оба проявляются редко. Но я лучше не о них напишу, а о тайной, никому кроме меня не слышимой рифме - в последнем деспотическом посте.

Только что экспериментально выяснено, что семерка недостаточно хорошая, тёплая, нежная и пушистая, чтобы ей принесли кружку свежего кваса в постель. С другой стороны - я наконец-то догадалась, как включается лампа над обеденным столом. Не прошло и года. Она, с одной стороны, включается (выключается) кругляшом около стола, а с другой стороны (комнаты) - выключателем у двери. Причем выключателем - в направлении обратном направлянию прочих выключателей. Поэтому в общем положении (этих двух устройств) включить свет над столом - невозможно.

А квас вкусный, но слишком сладкий.
Всё, сплю уже. В этом посте тоже недостаёт бесполезной морали.