Эта запись появилась в тот день, когда я завела этот дневник..... 30 марта. Это был тот день, когда мне УЖЕ БЫЛО ПОРА ДОМОЙ.....
Поэтому, я думаю, будет правильным начать с нее...

Боль... откуда она берется? Хотя, это не главное – на такой вопрос легко ответит детский учебник по биологии. Важнее другое: откуда берется жажда боли? Идиотский мазохизм, затасканный до того, что уже и удовольствия никакого не приносит. Как может человек, боящийся сделать что-то неприятное другому, издеваться над собой?..
... «когда-нибудь ты поймешь, что любила... ты страдаешь, а это часть любви...». Глупость. Любовь не бывает периодической, но и бесконечной она не бывает. А вот боль может быть вечной, и не один есть источник, ее порождающий. Она сильней и как-то благородней; возможно поэтому людям так нравится страдать без видимой причины. Вот так просто: сидишь и плачешь, обиженная на жизнь (приносящую тебе, к слову сказать, гораздо больше хорошего, чем другим), а значит, тебя можно и нужно пожалеть. И значит, у тебя чуткая и чистая душа, душа, которую легко ранить... игрой в любовь и доброту или имитацией ангельского терпения вперемежку с иллюзией нужности...
Полутемная комната, заваленный хламом рабочий стол. Компьютер, непрерывно работающий уже полдня и несмолкающий винамп со знакомыми до отвращения песнями – единственным опиумом, убивающим все – злость, тоску, надежды, обиды, страхи, несбыточные идеи.
Неподвижная фигура, пустым взглядом привязанная к монитору.
Вещи... хлам и полезные приборы, книги, мебель... вещи и люди, или вещи-люди, а может, лучше люди-вещи? Бывает и так – компьютер сейчас намного одухотвореннее, чем я.
Человечек... существо без способностей, но с потребностями. Не в еде, крыше над головой и признании (ну, почти), а в тех же способностях. Человечек, мечтающий когда-нибудь научиться красиво дарить людям свои мечты. Никому не понятные и никому не нужные, как и их создательница.
Нет, учебники никогда не расскажут, откуда берется боль... А ведь это так просто, всего один рисунок, правда, претендующий на пополнение ряда невозможных фигур: маленькое, серое, слабое существо, внутри которого огромная яркая сила. Она как ожерелье со вправленными в него мечтами и идеями, красивое, тяжелое, жгущее руки: одеть его нельзя – не по коню седло, как говорится, - а избавиться гораздо труднее, чем от собственной жизни. Оно и рождает мою боль, даря все новыми и новыми ожогами.
Любовь, безделье, одиночество и непризнанность – всего лишь формы, привычные людскому глазу этикетки. В них и заворачивается это нестандартное страдание, нужно ведь как-то объяснять людям себя, ты ведь тоже считаешься одной из них. Так и нарастает стереотипная корка, именуемая личностью – ширпотребовский продукт общества. Но если это всего лишь адаптация, дань окружающей среде, то что я? Кто я? Откуда такие берутся и одна ли я?! Отдельная ветвь эволюции или случайный мутант? Кто мне ответит, если вокруг только люди?!