Уйду я от вас.
Написала целую простыню, какая я несчастная, а оно взяло и сбросилось.
Уйду.
Вот, нашла у кого-то. И вижу: мне туда. Скачала картину, и теперь хоть знаю, куда мне надо-то.
А то все живешь в этом холоде. И подкладка у плаща все время рвется - заебалась пришивать.
Ушла по этой улице, налево. Тихо, тепло и нет никого.
Чем мне нравится этот дневник - тем, что его никто не читает.