Куски сыра в дырках. Сырой дух земли. Мертвые города с мертвыми улицами Пустых Шагов. Грохот камней сверху, а ты стой и смотри, как они сыплются на тебя. Толстым слоем пепел закрывает лица, и уже не разобрать, где я , а где не я. Песок сквозь пальцы. Сиди, сложив ноги, посередине стадиона и слушай, как тут кровь застилала лапы, заливала глаза, кипела внутри и взрывалась в венах, не выдержав удара. Акрополь. Колонны. Сзади подойдет она, закроет тонкими руками глаза.
-- Отгадай, кто я?
Зашелся немым криком от безъязыкости. Опрокинулся на спину, раскинул руки навстречу небу и полетел в объятия солнца. Ударил того, кто был рядом, оттолкнулся от него ногами и взлетел, и был таков. Кем ты был? Зачем ты? Ты и сам не знаешь, не хочешь знать. Потому что в тебе самом твоя смерть. Пружиной от рождения. Заведена рукой души. И тикает, тикает, тикает…