Обедаем вместе. Вяло тыкаю вилкой кусок перца, меня ещё с утра подташнивает.
Говорю:
--- У меня задержка.
Он, не отрываясь от салата:
--- Малыш, это не я. Мы предохранялись.
Вот так просто. Не знаю, что больше задело: что он как маленький мальчик снял с себя всю ответственность или что у меня может быть кто-то ещё. Хорошо хоть тревога ложная.
Смотрю на него, жадно поедающего кусок курицы в каком-то там соусе, и понимаю, что не было и нет у нас никаких отношений.

А может и хорошо, что не было никакой любви. Расстаться не страшно, не больно. Как-то всё равно.