Когда-то Антон Павлович Чехов сказал, что жизнь любого человека является сюжетом для небольшого рассказа. Если я не расскажу о маме, этого не сделает никто.

Мне кажется, это интересно. Сначала повторю то, что уже писал.

Моя мама прожила очень большую жизнь. Она никогда не рассказывала о себе. Всё, что я о ней знаю – это рассказы других. Дело в том, что мама моя обладала редким качеством, не просто доброты, а какого-то врождённого, ничем непоколебимого альтруизма. В системе её ценностей, причём, не приобретённых, философских, а, как мне кажется, заложенных в неё от рождения, верхнюю ступеньку занимали чужие люди, которые ценились ею тем выше, чем, по её представлению, добрее они были. Затем следовали родственники; близкие родственники; сын, я был её единственным ребёнком; муж и, на самой нижней ступеньке, наконец, она сама. Она, главное назначение которой, было всем угодить, никому не помешать и доставить радость.

Естественно, что при такой психологической установке, она о себе никогда не рассказывала. Я никогда не слышал от неё злого слова. Она не могла злиться. Она только могла сетовать на то, что кто-то менее добр, чем те, кого она считала высшим проявлением доброты. В первую очередь это касалось и меня. Я знал, что при всей её материнской, всепрощающей любви, в глубине души она сожалеет о моём несоответствии её высочайшему эталону доброты, которым обладали некоторые чужие люди в соответствии с её оптимистической гипотезой.
Как сильно я любил её за моё счастье и за всё это! И, знаете, я боялся умереть раньше её.

Мама родилась в 1916 году в на Украине местечке Куны рядом с городом Гайсином. Мама никогда не видела своего отца потому, что он умер ещё до её рождения. Она была последней дочерью у моей бабушки.

Чтобы было понятнее, начну-ка я с бабушки.

(Продолжение следует)