Весна, она Вечно над всеми насмехается.
(Где то в поселке Сиверский на полочке пристанционной лавки лежит этимологический словарь ждет когда я за ним приду. Наверное, я там найду смысл слова весна его происхождение.
Или может Почтальон копнется в своих удивительных мозгах и выроет – откуда это слово.)
Она насмехается над тем как мы клянем ее грязь и серость и пыль, и муть.
Она насмехается над тем как мы изображаем спящих кошек, пригревшихся на солнце.
Она насмехается над тем кто насмехается..
Она насмехается над тем, кто присел с фонариком под березой..
Ведь чего может быть проще – вырастить листочки в СЕБЕ?
Для этого надо просто взболтать со всей возможной силой все дерьмо что есть у тебя внутри, чтобы вся дрянь оторвалась от стенок и поднялась кверху…. И выплеснуть его на землю.
Земля примет все, она и нас готова принять….хотя мы рвемся в небо.
Ясно дело, выплеснется много то, за что мы держимся всеми лапами..
Ну да и….пусть его.
И вот из выплеснутых смытых разрытых нас сами собой полезут листочки птички зверушки.
А она глядит и насмехается.