8.05.2004

Я говорю, что мне не пишется? Не правда. Пишется. Только вот не о том, о чем хочется. Сейчас пишется с досады. От того, что не люблю себя такую: злую, высокомерную, необязательную, местами даже до тошноты противную. Хотя, надо сказать никто мне и не мешает сидеть в кресле и прикуривая очередную сигарету задумываться о "важном", "прошлом", "настоящем", или "будущем". Так нет же, неприкаянность водит ноги по комнате, кухне, коридору. Туда и обратно. Будто бы неспособность к действиям поселилась в голове, а за ней и в пальцах рук, локтях, плечах, груди, ногах и опять в пальцах, но только теперь уже ног.
Прислушиваюсь к себе - слышу шум улицы. Трогаю себя за уши - вроде бы живая, теплая, но опять ничего не происходит, все равно себя не слышу. Об ощущениях и говорить не приходиться: не беспокоят даже назойливые комары. Может быть я все-таки сплю? Да нет, ты со мной разговариваешь, значит наверное нет….

LI 3.7.15