Хороший стих, правильный
продолжаю вечер поэзии:)
***
Я, что твой Станиславский - не верю.
Жизнь безрадостна, смерть не страшна.
Думал, счастье скребется за дверью -
Оказалось, с работы жена.
Все хотелось любви, не интрижки,
Чтобы встретила бездна, не дно,
Не сухарики чтоб, а коврижки,
Вместо рыбьего жира - вино.
Все сбылось - иль стряслось? - ненадолго,
И на шкуре узнал, не из книг,
Что потом начинается ломка
И надежда вернуть этот миг.
Да куда! Ерунда, не судьба ведь.
Лишь под утро нет-нет, да кольнет:
Это боль превращается в память,
Как вода превращается в лед.
Вот и ходишь походкою валкой
По развалинам жизни, что вий,
Ковыряя тоскою, как палкой,
Разложившийся трупик любви,
Скуки ради играешь во Фрейда,
Душу жжешь, как сырые дрова -
Так играет волшебная флейта,
Позабывшая звук волшебства.
Стрелки кружатся листьями с веток,
Время капает потом со лба.
Не оставив полей для пометок,
Написала сценарий судьба,
Ставит пьесу с азартом привычным,
Где сюжетом не вымысел - ложь.
Роль не выцыганишь поприличней,
Декораций светлей не найдешь.
Кабы думали мы, кабы знали,
Если б каждый желающий мог
Кое-что переделать в финале,
Пару сцен приписать под шумок,
И при свете софитов, сурово
В супостата вогнавши металл,
Сделать паузу мастера слова,
Чтобы зал в умиленьи рыдал.
Но закладкой судьбу не заметить.
Перелистывай, рот не криви,
Прозу жизни, поэзию смерти
В пестрой суперобложке любви.
Отовсюду попрошен и выперт,
Гляну в небо, картуз теребя:
Боже, дай мне чего-нибудь выпить -
И тогда я поверю в тебя.
(с)
LI 3.9.25