За что мне должно быть стыдно? За чувства? За то, что воспринимаю и чувствую по-другому, иначе? Увольте!
За то, что пишу об этом? Это мой личный дневник , и я пишу в нем все, что хочу. Другие читают? Те, кому это не интересно, читать не будут. Тебя беспокоит, что это касается тебя? Про тебя тут мало кто знает, а те кто знают, поймут все правильно. Остальным все равно.
Другим можно писать про свои чувства и переживания, и ты будешь читать с удовольствием. А мне теперь нельзя? Имею право писать все, что хочу.
Не будь ханжой. То что было - было. Оно все равно никуда не денется, даже если о нем молчать. Как говорит один мой знакомый: "С вами, как с детьми в детском саду. Жопа на самом деле есть, а слова такого нет". Грубо? Но зато правда. Жизнь - не кино, и не сказка из книжки, где все красиво. Она часто груба, жестока грязна. Почему я должна притворяться, что этого нет?

Ну почему он не оставит меня в покое? Сколько он еще будет так меня мучить. Я изо всех сил пытаюсь забыть его. Не того, который есть на самом деле, а которого я придумала для себя сама, спасаясь от своего одиночества. Того, в которого поверила и которому поверила.
А он лезет, лезет, лезет в мою жизнь снова, со своими занудными дурацкими письмами, в которых пытается оправдаться и обвинить меня, со своей СМС-кой, как истеричная баба.
Сколько еще будет длиться это мучение? Ведь ему абсолютно не нужны мои ответы. Он все равно во всем прав, чист и непорочен. Так что ему еще нужно от меня? Все, что мог он уже получил.

Выкладываю в альбоме то, что нащелкала "Сменой". Ту часть, которую удалось отсканировать.
Гости нашего города хорошо знают Невский проспект, Дворцовую площадь, Стрелку Васильевского острова. А если отойти немного в сторону, что таится там?
Мы же, горожане в делах и заботах часто не замечаем ни того, ни другого. Смотрю по сторонам, стараюсь замечать.
И нафига сдалась мне та Европа?

Возникло вчера острое желание сходить в суши-бар, или куда-нибудь, где подают морепродукты.
А придется сегодня снова идти в пивнушку. Потому что очередная встреча, пототму что прилашают. Потому что.... возможно не придется за себя платить.

"Души не заживающий ожог..."
Сижу, размышляю, анализирую... Получается, что на самом-то деле, главным предателем во всей этой ситуации была я.
Я предала Сашку. И не в этом дело, он об этом и не узнает. У него давно другая и мы давно не общаемся. Я предала саму себя, свои чувства.
Ведь не было никакой любви. Даже намека на любовь. Были лишь страх одиночества, желание кому-то поверить, необходимость во внимании со стороны противоположного пола; потом привязанность, потом эмоциональная зависимость и снова страх одиночества.
Как говорится:"за что боролся, на то и напоролся". Предательство за предательство.
Жаль только, что и других, ни в чем не виноватых, рикошетом зацепило. В очередной раз прошу у них прощения.

Грустная цыганочка

"Она из тех, не таких уж и редких у меня песен, которые начинались (так же, как "Сигаретой опиши колечко...", например) с некоторой бравадой, с лихостью. Потом тебя забирали и оказывались крупнее, чем этот ернический замысел. Они подчиняли тебя своей собственной художественной логике. Во всяком случае, эту песню рассматривать сейчас как полушутку я не могу. Может, самые серьезные вещи рождаются от игры, когда же начинаешь серьезничать,может, как раз и получается что-то сухое и дидактическое, ненужное совершенно."
(с) Евгений Клячкин

Что любить, когда кругом потери.
Остается жить без веры веря,
Что родные люди, все кого мы любим,
Вечно рядом с нами будут.

Ты не шути, когда судьба поманит,
Не грусти, когда она обманет.
И комки глотая, снова жизнь латая,
Истина поймешь простая.

Все, что еще вчера из бетона -
Нынче ступи хоть шаг, ноги тонут.
Там, где еще вчера плыл твой плотик -
Нынче пузыри в болоте.

Что любить,- да только то, что близко.
Полюби дружок себя без риска.
Да не дрогнет пламя перед зеркалами,
Где твое лицо, как в раме.

Полюби стекло, металл и камень.
Погуби своими же руками.
Те живые звезды, что нас так тревожат
Погуби, пока не поздно.

Да брат, легко сказать-"это правда".
Плюнуть и растоптать - вся-то радость.
Что брат, не хватит сил - и не надо.
Так живи, как жил, не падай.

Мертвым отдай покой - это точно.
Ты же пока живой - кровоточишь.
Прочих ответов нет и не будет -
Так устроен свет и люди.

Что любить, когда кругом потери...
Что любить, когда кругом потери...
Что любить, когда кругом потери...

Решила обновить подаренный эпилятор. Только мужчины способны придумать эти монстрические "чудеса техники". И только женщины способны ими пользоваться.
На что мы только ни идем, чтобы вам нравиться.

Евгения Клячкина. Нет, не ходила на Стрелку Васильевского острова, где собрались друзья и почитатели. Просто пришла домой, поставила кассету, и слушала, слушала, слушала...
Как сейчас помню тот день, когда его песни возникли в моей жизни.
"Ах, не дели ты с музыкой слова,
Ах, не ищи ты трещинку в любви..."

Иду по мокрому Невскому. Сверху на зонт - потоки воды, снизу под ноги - потоки воды. Иду, и выхватываю взглядом из толпы знакомые лица. Маленькие осколки давнего счастья. Значит это был не сон, значит они настоящие - музыкант Алексей и контрабас Арнольд. Живые.
И сразу в глазах загорается теплым огоньком крохотная частичка этого давно прошедшего. И губы сами расползаются в улыбке.
А люди вокруг наверняка не могут понять, чему она улыбается в такую погоду?
Но погас огонек. Не смог гореть до самого позднего вечера. Слишком мал и слаб. Но все-таки это было Счастье.

выглядит совсем по-другому. Новый, интересный мир.
Я просто молодчина. Нормально получились почти все кадры. Я дружу со старенькой сменой! :)
Буду-буду-буду продолжать и учиться в процессе. Мне нравится бегать по городу с фотоаппаратом.

со старенькой, ранее так любимой, еще дедушкиной "Сменой-2". Боюсь, что купленная вчера пленка будет просто загубленна. Но я все равно буду продолжать свои фото-эксперименты. В крайнем случае, сменю аппарат. Благо этого добра достаточно. Мыльница будет последней в этой очереди. :) Хочу снимать свой город хорошим аппаратом.

Сегодня с самого утра все сотрудницы и малочисленные сотрудники нашего отдела одарены мягкими игрушками. Ни за что. Безо всяких поводов. Просто так. Потому что у человека они есть (были :)), их много, и ему не жалко их подарить и сделать приятное.
Уже половина рабочего дня прошла за выбиранием, обсуждением, возней и играми. Не обделили никого, даже директора :)

Днем работа, по вечерам интернет и книги. Далекие друзья - серьезная поддержка для меня, а книги спасают от бессонницы и тяжких мыслей. Но...
Остается ощущение, что что-то не так. Какой-то фальшивости, подмены одного другим. Хочется настоящего, живого, человеческого.

Говорят, что пессимист - это всего лишь навсего уставший оптимист. Так вот, друзья мои. Я очень-очень-очень устала.

ПИСЬМО (песня для балагана дядюшки Карло)

Ну, здравствуй! В этакой глуши
и галка на окне - подарок.
И ночь темна, и день не ярок...
Какая разница, пиши!
Черкай борзо послушный лист
простой всетерпящей бумаги,
как знаменитый лицеист,
в чьем словаре нет ни "общаги",
ни пресловутого "совка",
ни прочих знаков новояза...
Да не подымется рука
на столп культурного лабаза, -
мы просто пробуем перо,
чтобы сказать: не высыхает...
Но согласись,мой друг Пьеро,
язык на ямбах отдыхает.

Что наш театр? Куда теперь
направлены стопы кумиров?
Искусства узенькая дверь,
впуская новых казимиров,
скрипит под натиском плеча
немолодого авангарда.
И жаркой истины очаг
не беспокоит скотланд-ярда.
Вокруг все то же: кич, базар,
на лицах тяжкая дремота;
все так же скушный дуремар
курирует свои болота;
за нарисованным холстом
окошко выбито в Европу;
все ищет пудель под хвостом
свою же собственную ж...;
все тот же нищий с бородой
спешит на поиск золотого;
все льются пополам с водой
чернила третьего Толстого.

Темнеет во поле чудес.
И папа Карло спит в каморке.
Во сне он видит брянский лес
и итальянские оборки
на юбках пляшущей Кармен,
и макаронников в таверне,
бормочет сонно: "ху из мэн?"
Но тяготеет к русской скверне.
Со старым миром рвется связь.
Презрев теорию соседства,
держава спешно развелась
и делит скудное наследство
с таким же рвением, как встарь,
с таким, что не опишешь словом...
И отдан старенький алтарь
искусства идолам торговым.

Мне трудно подобрать слова.
Мой разум скукой искалечен.
Чтоб не болела голова,
мы свой желудок водкой лечим.
Что Коломбина? Пьет вино,
бунтует в суете событий?
Она мудра, но все равно
она не вымолвит "так быти"
и не смирится никогда
с твоею склонностью к скитаньям...
Деревни, села, города
и реки вторят очертаньям
ушедшей в прошлое страны, -
на дно какого водоема
ушел "Верлен"? И не видны
над золотой российской дремой
его воздушные мосты
и маковки...Но, впрочем, это
мне детский ужас темноты
навеял странности сюжета;
его не нужно сочинять,
поскольку все мы существуем
на дне морском - ни дать ни взять,
мы Китеж-град! И мы рискуем
не всплыть со дна... Белеет кость
закладки старого режима.
И шепчет иностранный гость
рефрен: "Умом непостижимо!"

Прости, я кажется опять
ушла от письменности личной.
Увы, вокруг все так публично,
что поневоле смотришь вспять.
Я думаю, еще чуть-чуть
и - звуки прежние вернутся,
и мне тогда на эту чудь
лень будет даже оглянуться.
Я буду всматриваться в даль,
туда, где радуга вскипает,
где затаенная печаль
без капли гнева проступает
на пальцах трогающих гриф
живучей старенькой гитары...
Там, душу наголо обрив,
твой Арлекин бредет без пары -
один, как перст, в ночной тиши
( какие образы, послушай!),
и он хохочет от души
над мыслью о "лохматых" душах!

Пьеро!Твой белый цвет со мной,
он всюду - в облаке и снеге!
По сути, быть в толпе одной
есть одиночество в ковчеге.
В непарности есть высший смысл,
неповторимость, не иначе.
И нуль в ряду простейших числ,
без палочки, так много значит:
начало счета, тайну, пусть
еще не узнанную нами;
и ритм, как еле слышный пульс,
мурлычет сказку с именами
знакомыми, поет, поет
в ушко. И древо жизни точит.
(И оторваться не дает
мне ни на миг от этих строчек!)

Пьеро! Доколе мне терпеть
свою ненужность этим стенам?
Я знаю, стоит захотеть -
и обернется страшным креном
на вид устойчивый уют
и мирным кажущийся климат!
И отходную пропоют
над нашим домом херувимы.
Все это было, и не раз.
Я не желаю повторяться.
Тот, кто меня от смерти спас
не заслужил такого б....ва
Прости мне, милый мой певец,
издержки речи, воспитанья!
Что мне добавить под конец
письма? До скорого свиданья!..
Скучаю. Мучаю тетрадь,
пишу все больше без начала
и без конца... Хожу гулять
с собакой... Слишком одичала,
чтобы приехать к вам в Москву
или куда там... слишком часто
я наклоняюсь к образку,
что ты дарила мне на счастье.


Р.S.

Вот доля малая того,
что может вытерпеть бумага.
Я помню всех до одного,
с кем жизнь свела, с кем елась брага,
с кем мне пилось и с кем спалось
в минувшем времени бездомном,
с кем мне делиться довелось
столом, пусть не скупым, так скромным,
стихами, верностью своей,
расстроенным до боли нервом,
и тем, что неделимо - всей
землей. Мой друг, ты будешь первым,
кого я вспомню, отходя
на небеса от балагана,
от всякой всячины.., (хотя,
пока об этом думать рано),
я вспомню прежде голос твой
и наших откровений даты...
Пиши мне музыкой любой,
доколе живы адресаты.
Так, до свидания, живи...
В лоскутном платье Арлекина,
незнающая толк в любви,
всегда с тобой - твоя Марина.

авг.92г
(Марина Гершенович)

Снова она меня навестила. Как я не люблю вечера! Как пытаюсь оттянуть чтением момент, когда все равно придется лечь спать. Эти страшные моменты, когда остаюсь наедине с собой, и только темнота вокруг. И больше никого. И я знаю, что я все равно не усну, мои мысли не дадут мне. И опять будет одиноко и очень страшно.

Или все-таки прощай? Жизнь покажет. А может и не покажет... Переживу или не переживу? Скорее все-таки первое. Как-нибудь...

ТЕМНЫЙ АНГЕЛ

О тёмный ангел одиночества,
Ты веешь вновь
И шепчешь мне свои пророчества:
"Не верь в любовь.

Узнал ли голос мой таинственный?
О, милый мой,
Я - ангел детства, друг единственный,
Всегда - с тобой.

Мой взор глубок, хотя не радостен,
Но не горюй:
Он будет холоден и сладостен,
Мой поцелуй.

Он веет вечною разлукою, -
И в тишине
Тебя, как мать я убаюкаю:
Ко мне, ко мне!"

И совершаются пророчества:
Темно вокруг.
О страшный ангел одиночества,
Последний друг,

Полны могильной безмятежностью
Твои шаги.
Кого люблю с безмерной нежностью
И те - враги!

(Д.С. Мережковский)

Я - Коломбина, пустоголовая и непредсказуемая, подвластная только капризу своей прихотливой фантазии и дуновению шального ветра. Пожалейте бедняжку Пьеро, которому выпадет горький жребий влюбиться в мою конфетную красоту, моя же судьба - стать игрушкой в руках коварного обманщика Арлекина, чтоб после валяться на полу сломанной куклой с беззаботной улыбкой на фарфоровом личике...
(Б. Акунин "Любовница смерти")

Человек - это единственное животное, которое нельзя приручить. Когда его это устраивает, он годами может вести себя тихо, как корова. А когда не устраивает, даже леопард по сравнению с ним выглядит котенком. Это вдвойне касается женских особей.

Человек существо не рациональное, а скорее придумывающее рациональные причины своим поступкам.
(Р. Хайнлайн "Туннель в небе")

Незаслуженные страдания не перестают быть реальными. "Понять - значит простить", - так сказал один из философов.
Существуют вещи, которые он никогда не сможет простить, даже прекрасно их понимая.

(Р. Хайнлайн "Между планетами")