Вот живет человек. Думы думает, чувства чувствует. Продуманное и прочувствованное частично выплескивает на бумагу. Просто так, от полноты бытия и беспечности души выплескивает. Чтобы когда-нибудь, темным холодным вечером перебирать пожелтевшие листы бумаги и вспоминать, и улыбаться, и засыпать под собственное прошлое.

И тут приходит другой человек. И объясняет первому, что и стилистика не та, и содержание -- глупость несусветная, и композиция кривоватая, да и сам он, автор, хроменький на обе ноги и полтора уха.

Да ну вас в качель, критики дорогие.