Где-то в душе отозвалось..... Не много подумала и поняла где..... Держи ещё один кусочек меня....
_____________
Это по любви… Я ухожу из тебя. К себе; в себя. Не честно, больно – знаю, но ухожу. Прости.
Почти предсмертная записка. Почти пожар, почти надгробия. И ухожу так уже целую вечность. Ты же знаешь… знаешь, что так нужно, что так должно, что жена, и что далеко. А я с тем, что есть. Я останусь. И если забуду, то буду с нуля. Это же для тебя! Для тебя…
И я знаю, я верю – ты помнишь! Ты вспомнишь, что когда-то были МЫ. И МЫ – БЫЛИ! Были без остатка, до капли, до последнего конца; и другого не надо!.. Может только снега к Рождеству… Но ни дня без прощанья, прощанья без прощенья, прощенья без ссоры… Разговоры, заторы, раздоры… "Вот опять кольцо." И воздух пахнет серой. Всё! Я ухожу. Письмо это и так уж слишком затянулось. Уже который год я пишу его тебе в своих мыслях, иногда изливая на клетки бумаги кусками. Я собрала всё.
Только не значит, что остыла, забыла, устала… Я горю и плАчу… или всё-таки плачУ. За тебя, за счастье… Не значит.
Да, просто, по любви… к тебе, к нему… ну какая, блин, разница? во всяком случае, Вам?
Так получается. Смягчается, прощается, кончается… А может, это и не я ухожу. Уже год, как ты там, да три дня, как здесь. А я люблю, горю, пишу, молчу, прощаюсь, догораю. Расстояньями – километрами. Отмеряю чувства - дотянусь ли? Или где-то не долюбила, недогорела…
И вот я опять в порыве безысходности одиночества пишу тебе. Мы увидимся завтра. Снова – год за час. Так бывает. Любишь… распростившись – встретишь. В общем, ты – как знаешь… какой сильный ветер…Ты поймёшь, узнаешь, не поймёшь – ответишь.
Ухожу. Прощаюсь. Я мосты сжигаю. Я не ты. Я таю. Не забуду спички.
я тебя прощаю. просто. по привычке.