Иногда в жизни бывают минуты прозрения. События вдруг становятся до банальности простыми, мысли строго структурированными, как шмотки, разложенные по полкам в бутике. Жизнь представляется в в виде хаотичного броуновского движения. Казалось бы, вектор движения задан, цель, возможно ещё туманна, но вполне проглядываема и осязаема. Но зачастую движение происходит параллельным курсом, а то и наоборот. После какого-то периода происходит корректировка на нужную позицию. Излишняя суета убивает время и приводит, в конечном итоге, к потерям возможностей. Вместо действия, идёт рефлексия, приводящая к излишним тараканам, мнимым ориентирам, ненужным целям. Начинаются выдумывания и самообман касательно и себя, и других. А ведь всё водиться к простым, базовым вещам. Но подчас в этом сложно признаться, в первую очередь самому себе.

В итоге получается ситуация, когда (образно) мы находимся в черной комнате, где отсутствуют окна и есть всего лишь одна дверь, и из которой нам надо выбраться. Из щёлочки между полом и дверью проглядывает свет, но мы упрямимся допускать возможность, что дверь находиться именно там. Мы предпочитаем очень долго, иногда до бесконечности, шарить руками по стене, в надежде найти другой выход. Мы знаем, где он находится, но не хотим воспользоваться им потому, что, во-первых, это слишком просто, во-вторых, нам нравится сам процесс поиска.