Жизнь - выеденное яйцо. Стенки потрескались изнутри, а нутро только кое-где пристало к скорлупе. Когда-то, лежа еще в чреве матери, там завязался маленький узелок надежды. Теперь он стал струной, натянутой до предела. На этой внутренней струне ангелы больше не играют музыку души. Время затянуло её так туго, что любое неосторожное прикосновение порвет всякую связь с миром внутренней гармонии. Защитная пленка стерлась от обид и разочарований. Куда не посмотри, вокруг валяются острые осколки скорлупки. Птенчик вылупился в наружный мир, потому что внутренний ресурс он уже исчерпал. У него еще не обсохли крылья, он еще не может летать, но уже клюет с неистовой злостью свое вчерашнее пристанище, не думая о том, что с ним будет завтра… Откуда в детях столько злости? Они пропитываются ею еще в материнском чреве, вкушают материнское раздражение, пьют от самого источника печали. Они рождаются с истеричным криком, криком боли и отчаяния, как будто хотят сказать: «кто вас просил? Верните всё обратно… Мне плохо, я задыхаюсь здесь..» но ведь человеку свойственно привыкать и они привыкают. Вне своей скорлупы дети заново учатся улыбаться и грустить, расходуют то, что копили в себе с самого первого завязавшегося узелка. Они удивляют нас своей беззащитностью и жестокостью. Мы можем очень долго пытаться, но так и не сможем понять, как уживается в них Доброе и Злое в полном дисбалансе. А просто всё в них началось с пустоты, с выеденного яйца.. со скорлупы...