...потому что ты никогда не прочтешь этих строк,
я пишу их здесь. Извини, что опять тревожу.
Устаю от пустых тревог, от ночных морок,
да колючки судьбы постоянно тревожат кожу.
Просто хочется рядом сесть, прислониться к плечу
и поплакать про сон дурной, про больные руки.
Ну конечно, с этим лучше бы было к врачу –
психотерапевту, чтоб он рассудил по науке.
Но поверь, бывает нужда в неказенном тепле:
пожалеть себя не любому доверишь смело.
Рассопливься прилюдно – придется потом жалеть,
да бояться, - припомнят. Словом – пустое дело.
А поплакаться есть на что: неудачный брак,
(хорошо хоть – бывший), жилье – не райские кущи.
Из немногих знакомых каждый второй – дурак.
Остальные умны, но у них и проблем погуще.
Огорчают сотни безрадостных мелочей:
Жмут ботинки, работа не клеится, в небе тучки.
Череда потерь: друзей, кошельков, ключей,
Веры в светлое будущее, надежд и любимой ручки.
Никому не в радость грузиться чужой тоской.
Нет, ну есть любители тыкать перстами в раны.
Но чужую порочную страсть ублажать накой?
Оттого-то душу показывать людям страшно.
А охота пуще неволи. С собой хитрить –
Обойдется дороже, аукнется в полной мере.
Потому приспичило вновь с тобой говорить.
Даже так, заочно. И лишь потому, что верю -
ты на свете есть, мой придуманный персонаж.
Мы не встретимся, ясно, но ты существуешь где-то.
Потому, когда я грущу, я сажусь у окна
и пишу письмо в никуда.
И не жду ответа.