"За то, что мы любим, за то, что мы тратим,
За то, что мы с кем-то не ладим,
За хлеб, за знакомство, за новое платье
Мы платим.

Нас любят за щедрость, за то, что богаты,
За то, что не требуем сдачи.
Мы этим гордимся, мы этому рады,
Не ведая, что это значит.

Но кончилось юности жаркое лето.
Мы жизни постигли искусство
И платим за чувство не той же монетой,
Что раньше платили за чувство.

Теперь мы не тратимся понапрасну,
И даже желание простое
Пугает при мысли: а что это даст нам?
А главное - что это стоит?

И если вражда повлечет за собою
Возможность сломать себе шею,
Уступим врагу поле боя без боя -
Так выйдет гораздо дешевле.

Нас любят все меньше, нас хвалят все меньше -
Мы жестки, скупы и сердиты.
И вот - некредитоспособны у женщин
(Они ненавидят кредиты).

Затем наступает холодная старость,
Беззубая, полная страха,
И горе тому, у кого не осталось
В душе ничего, кроме праха..."