Она не пишет стихов, она не любит вино,
Она считает, что мы знакомы очень давно,
Она заваривает чай, когда чайник остыл,
Она делает так чтоб я ее не забыл,

Она мечтает о лете когда его нет,
И на каждый вопрос у нее есть ответ,
Она считает, что ей невредно курить,
И что-то до сих пор мне не может простить.

Она не любит друзей, которых я так люблю,
Она роется в карманах, когда я уже сплю
Она любит мечтать и говорить об этом в слух,
Она делает слонов из очень маленьких мух,

С ней нельзя говорить
и не смотреть ей в глаза,
В это серое море холодного льда,
Ей приходится часто быть дома одной,
Но она до сих пор почему-то со мной...
(c)