Жарко вокруг и пусто.
Словно крюком под дых
смотрит кузнечик грустный
злобно на ртуть воды.
Видит он там такое!
Знать бы вот только что?
С эдаким "что" рекою
мысль кузнеца с мечтой:
как бы пойти по бабам!
Вот бы - по бабам, а?
Эх, поскорей! Когда бы?
Можно писать роман
о кузнеце зелёном,
ищущем жизни дно.
Мозг его опалён, блин,
силой, ему чудной.
Гложет змея-обида:
глядь,
не спросившись,
вдруг -
в теле растёт либидо,
будто бы в Риме - Брут.
Тесно либидо в теле,
знай, напрягает пах,
как дирижаблик - гелий.
Некогда есть и спать.
В свежем листе капустном,
в кустиках череды,
тонны четыре грусти.
Слёзы - что пласт слюды,
скрывший ряды фасеток.
 
Прыгнул туды, сюды...
 
В общем, клепает деток,
пах истирая в дым,
сильный мужик кузнечик
с вечера до утра
вечность чтоб обеспечить.
 
Где же мораль?
 
...прыг-трах...