— Овцы, — заплетающимся языком выговорил Война. — Это были овцы. — Его увенчанная шлемом голова со звоном ударилась о стойку. Он с усилием поднялся. — Овцы.
— Нет-нет, — возразил Голод, неуверенно поднимая тонкий палец. — Какое-то другое дмаш.., дымаш.., ручное животное. Вроде свиньи. Корова. Котенок? Что-то вроде. Не овцы.
«Пчелы», — подсказал Чума и мягко соскользнул со стула.
— Хорошо, — не обращая на него внимания, кивнул Война. — Ладно. Тогда еще раз. С начала.
Он задал ритм, постучав по стенке своего стакана.
— Мы бедные.., неопознанные домашние животные.., никто нас не пасет... — дрожащим голосом затянул он.
«Бе-бе-бе», — добавил с пола Чума.
Война покачал головой.
— Знаете, не катит, — сказал он. — Вез него не катит. Он так красиво выступал на басовых нотах.
«Бе-бе-бе», — повторил Чума. — Пасть закрой! — рявкнул Война и нетвердой рукой потянулся за бутылкой.